CRÓNICA 37
Cierto tatuaje de alegría antigua, deja una mortaja de quietud, mortaja de la noche en un calabozo de dos metros por uno, mido tres pasos hacia una pared que toca mi cuerpo, giro y cuento tres pasos nuevos y mi cuerpo toca una puerta de lata. El
calabozo queda cerca de la guardia de prevención. Oigo a los soldados que conversan
en su cotidianidad vencedora de la huelga general; huelga que aquí en Paysandú, enfrentó durante quince días al golpe de estado.
Ellos, en su léxico, recuerdan aquellas manifestaciones reprimidas por el ejército, que califican de hordas bajando desde los sindicatos. Y ellos, los militares, civilizaban las ciudades raptadas por los golpistas del dictador.
La rueca de los días, hila en cada detenido memorias de aquellas manifestaciones de la libertad, en un complejo mundo de olvidos humanos. El telar del sol diseña luces y sombras de cada cuerpo raptado por fuerzas que desatan un mundo adentro de los ojos atados.
La barbarie de la agresión, es enfrentada con recursos que desanudamos al abrir el templo de la esperanza. En el humanismo sembrado por la lengua de mi madre, descubro un mundo vastísimo que vive en nosotros.
Surgen cielos de invención reciente, modelando los espejos prestados por la luna. Se miran las estrellas sembradas en la memoria.
Se nos edifica una mirada universal en medio del dolor puntual. Lo demás, es a suerte o verdad de la caída por gravedad, de la moneda cotidiana que revolea el torturador en jefe sobre la cancha de nuestra piel.
En manos del destino la rueca hila letras en el aire, escribo en el aire noticias de un anhelo de libertad, y hay vientos de la memoria y escribo en el aire de ese viento, escribo sobre páginas de olvidos, escribo adentro de los ojos de Pedro Jonas, su servidor, ojos tapados con una venda, atada por los soldados de la Orden Debida, la misma Orden que sostiene al dictador.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
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