CRÓNICA 24
Mientras me tienen colgado de las manos atadas a la espalda, hay instantes de vigilia real donde huelo el perfume del aire. Hay un perfume de árboles conocidos desde mi niñez, en que andábamos tras el camoatí de miel madura. La algarabía de los loros me pone sobre aviso del sol, es esa hora de la siesta en el pueblo. Y a esa misma hora, estos soldados del ejército, hacen su hazaña bélica, me cuelgan desde una escalera caracol que sube a la torreta del centinela.
Presiento a flor de piel, mi miedo tiene piel, es la piel de Pedro Jonas. Conozco ese miedo desde un instante lejano. Andaba en esos tajos atisbados entre bordes de mundos, cuando un resto de alerta, inicia el frío que me hela de espanto. Las piernas y brazos sostienen el temor de aquel gurí. Abierto al mundo de afuera, con mis ojos y el ojo de la conciencia, y el ojo del temor; con esos ojos, miro una yarará gruesa, nadando al lado de mi pierna, casi rozándome la piel arroyo adentro.
No logra pasar la ruta elegida. El galgo cayó a diente abalanzándose los otros perros a una. Instante de la perrada saliendo de los camalotes con pedazos del reptil en las fauces cerradas del veneno.
En ese instante, aquel límite con la muerte, deviene en una intemperie más fría que la amenaza de la yarará; me movió alientos prestados, para huracanes de gurí que mueve la luna. Entre la vida y la muerte, se me queda una ventana, donde ahora se asoma el estruendo del Botas Negras, quien relata su deseo perdido, culpa mía. Soy su materia prima que usa para torturar interrogando, como si ese fuera el motivo que disfraza el castigo planificado.
Buscan quebrar al que reclama diferencias con los usurpadores de la libertad, y así controlar dosis de miedo que aplican al pueblo, a través del dolor por el dolor, aplicado en nosotros; sus conejillos de indias en la experimentación del control social. Y se queja el muy caradura, apurándome para que grite.
Una preciosa tarde, se franquea el Botas Negras, en vez de andar a caballo tengo que soportar tu presencia. Si estuvieras a mi cargo, ah, ya me hubiera deshecho de esta pérdida de tiempo.
Parece que lo veo de a caballo, alto, de cara colorada, satisfecho con su trabajo, le brillan las botas negras. El dice y le creo, es un hombre o silueta de hombre, capaz de romper el mapa biológico, que mamá me dibujó en la placenta, con el nombre que elige para llamarme Pedro Jonas.
El muy demonio de caballería es el invitado en el infierno de infantería. Le gusta. Pone el alma en lo que hace. Y su cercanía abre la ventana que me dibujara la yarará en el arroyo, quedo con la ventana abierta entre la vida y la muerte. Es el mismo miedo aquel, y no sé, de que lado de la ventana quedaré, mientras siga en las manos del Botas Negras.
Riente y burlón el Botas Negras, es algo traicionero con los encapuchados, detenidos encapuchados que colgamos del “gancho”, como él llama a este método medieval de la tortura; método que las iniciativas de las logias, rescatan desde el arsenal de la sombra que muestra la inquisición clerical; aprenden de los mismos que mantenían el poder con el miedo a la hoguera, y vivían a la sombra de la tortura corriente. Esa es la sombra en los cuarteles, tortura corriente que sustenta la tranquilidad del dictador.
El Botas Negras, remolinea alrededor y retoca la tensión de la piola, tensando desgarramientos del grito, que escucha y anota mi interlocutor interno, quien desespera y no sabe, cómo ayudarme en la superficie de Pedro Jonas.
Es mi grito que graba mi interlocutor, para despejar mi imagen en la ventana entre la vida y la muerte. Es mi grito. Gritan otros, aúllan… el Botas negras ríe a carcajadas junto al asistente, el cabo de banda, que le comenta calificaciones de su oído absoluto, quien escucha diferencias del ritmo del corazón de alguien. Mi oficial, este hombre se apaga. Y ríe con ganas el Botas Negras de las ocurrencias de la tarde.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
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