Busco tu naranja femenina,
el rocío que se desgaja en tus pómulos,
el manantial desbordándose de tu boca.
Busco tu durazno acolchado,
tu globo desinflándose delicadamente,
tus ojos enjuagados en lluvia yinizada.
Busco tu sector de amapola,
tu charco de peces dorados,
tu melena de mujer gigante.
Busco tu intuición azucarada,
tu lengua como una esponja rosa,
tus besos infantiles en mi té con limón y miel.
Paula Einöder
lunes, 26 de abril de 2010
Receta para ser un poeta (*)
Si usted desea convertirse en un poeta, basta seguir estos pasos.
1-) Escribir en verso.
En primer lugar
escriba en verso,
como por
ejemplo
esto
que estoy haciendo
ahora
un línea
debajo
de otra.
2-) Hablar en verso.
Luego de escribir en verso, trasládelo a la oralidad. Sin importar el contexto, el tema, etc., usted siempre hablará pausadamente, con un tono solemne y cara melancólica. Si al final de la frase puede exhalar algún suspiro, mucho mejor.
Ejemplo: “Te- n- go- que- cóm- prar- pa- pas” (suspiro).
También puede responder a cualquier conversación citando versos. (Para lograrlo, tendrá que leer a otros poetas).
Ejemplo:
- ¿Qué feriado tenemos en mayo?
- “Que por mayo era por mayo
cuando hace la calor…”
3-) Tener pose de poeta.
Debe lucir un “torpe aliño indumentario” como decía Machado. No debe peinarse ni afeitarse. Use ropas oscuras y desaliñadas. Busque la mejor manera de tener caspa y los dedos amarillentos del humo del cigarrillo. Tome mucho café y alcohol.
Camine torpemente como si estuviera en la luna. Recuerde que los poetas no se preocupan por cosas superficiales como la imagen. Siempre están buscando metáforas o persiguiendo musas en otros planetas.
4-) Ser socio de alguna tertulia.
Busque integrarse a algún grupo de poetas que se reúna en la casa de alguno a leer y a escribir. Poeta sin tertulia no es poeta. Se recomienda una noche de la semana, vino tinto, penumbra, cigarrillos, discos de blues. Cada uno leerá sus poemas para terminar con aplausos. Si puede, tírese en algún rincón y escriba mientras leen. Nada mejor que un poeta escribiendo en público.
5-) Tener discípulos.
Logre reunir a un grupo de jóvenes que trabaje como sus discípulos. Ellos leerán sus poemas e intentarán imitarlo. Asegúrese que lo sigan a todos los encuentros de poetas y le hagan la ola frente a cada verso. Actualmente el nivel del poeta se mide por la cantidad de discípulos. (Recuerdo a un poeta que antes de empezar a leer, se cambió los lentes de sol por unos de aumento y los discípulos lo aplaudieron, después estornudó y hubo una ovación).
6-) Publicar un libro.
Si usted publica un libro, tocará el cielo con las manos. No importa si su libro se vende o si es leído. No importa que tenga que regalarlos o usarlos como pata para una mesa del living.
Si llega a este nivel (recuerde que es uno de los más altos) deberá aumentar considerablemente cada uno de estos pasos.
7-) Comprar una torre de marfil.
Múdese a una torre de marfil. Usted es un poeta, carajo. Por lo tanto es casi inaccesible.
8-) Escribir y hablar de manera complicada.
Ahora que ya es un poeta de ley, empiece a escribir y a hablar de manera complicada para que pocos puedan entenderlo. Recuerde que la mejor poesía es la que no se entiende.
9-) Hacerse llamar “POETA”
Para qué explicarle este paso, usted ya es un poeta.
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(*) En el chat que compartimos los integrantes del taller de escritura “El Rincón” que coordinamos junto al amigo y escritor Gustavo Esmoris, recibimos la visita de la poeta uruguaya Paula Einöder; y entre los temas tratados, surgió el siguiente: ¿Cuál es la función de la poesía y del poeta en la actualidad?
Nos pospusimos escribir en quipo sobre el tema.
Entre tantas puntas que tiene este tema, presento mi aporte sobre uno en particular. Utilizo el humor para tratar un tema verdaderamente preocupante porque no tengo capacidad para tratarlo seriamente.
Fabián Severo
LA CONSPIRACIÓN - Jorge Jesús
CRÓNICA 30
En el vitral abierto, las estrellas cuentan su vida; una muerte supernova, las deja libres para vivir errando con un cuento luminoso, errantes en el cosmos de nuestros ojos. Ventana entre la vida y la muerte, ellas las estrellas viven entre el cielo y la tierra.
Sé que el vano de esa ventana tiene, un entorno similar a la piel de nuestra silueta, sé de la silueta del nombre Pedro jonas, con que me llamara mi madre.
Al nacer el nombre, él mismo es una ventana, un vitral conformado por letras, y cada letra es un color del vitral. Si salimos o nos hacen salir por esa ventana, dejamos cartas de navegación, velas trisadas por vientos, que escriben en nuestros dedos, promesas que acarician el placer de vivir en este lado del vitral.
Mi interlocutor interno, llamado como yo, Pedro Jonas, tiene olvidos milenarios en su nombre. La memoria llega hasta el vitral, y hay olvidos que vienen y pasan por el vitral hacia la memoria, y escribo con letras del vitral, caras nuevas de la luna; y de una estrella, errante en el misterio del nombre que eligiera mamá.
Sé que los poetas, tienen una ventana abierta, y algunos visitan el extrañamiento. Poetas, que llegan a esos antepechos del vano abierto, tienen olvido y lugar de asombros; donde surgen versos que endulzan la miel humana, el amor.
Salgo del entumecimiento del desmayo, mojado de un baldazo. Confuso entre aquel vitral y las letras de la palabra tortura. No todas las palabras sirven al hombre, algunas lo maldicen.
No todas las palabras compuestas por letras y aceptaciones del uso, y avaladas por la academia, son necesarias. Hay palabras que el idioma madre no me enseñara. Mamá nunca nos enseñaba el dolor-tortura. Es una palabra que no corresponde al idioma madre.
La palabra tortura no es necesaria, es una perversidad de la maldad de la dictadura de turno. Y una utopía de los tiempos humanos es la demanda; que no exista esa palabra, que no se extinga lentamente sobre el dolor humano, hay que abolir ya la práctica de la palabra tortura. Y ese es un sentido de la vida, abolir la tortura.
No claudicar nunca del sueño de aquellos jazmines, abiertos para vivir el placer del perfume, el placer de la sonrisa humana. Y aquí, mi propio condiscípulo preescolar, es el practicante del método perverso, lo que hace difícil mantener aquella utopía, de los jazmines encontrados en las manos humanas. No obstante, el vitral de la vida tiene letras de colores, que componen el nombre de Pedro Jonas, su servidor.
Otro baldazo de agua, cumple el cometido divertido de reírse del hombre Pedro Jonas, su servidor, quien despierta atado a la silla de fierro. Huelo, fuman tabaco de frontera, olor…
Olor a mierda, estoy zumbado de moscas, zumbidos y risas algo distantes, de quienes observan los baldazos, que mi condiscípulo acarrea sobre mi piel, despejando la realidad biológica del detenido Pedro Jonas.
Un poco más allá, el Botas Negras, interroga a Jorge, sobre el Libro de Arena, Jorge cuenta cómo leía en su librería de 18 de Julio llamada CABE, sigla del apellido Camerotta y Benitez, don Pacho; lugar donde Hernán pasaba las tardes escuchando a esos hombres sabios.
Y aquí, encapuchado, Jorge cuenta la metamorfosis del infinito atrapado por Borges; metamorfosis que intrigan al pulcro Oficial, que no encaja aquellas palabras en ese lugar de tortura, donde Jorge le cuenta hallazgos de los escritores.
Que Jorge le contara a Arregui, que Amorín le dijera andanzas de Borges en Salto; definiendo texturas de la Cuchilla de los Haedo, sus parientes. Y en el Salto se despide Borges, quien sale a buscar desolado; al padre infinito, de padre desconocido y madre plantada en el ojo de los humanos. Amorín en la yegua del cuento, y el otro Borges, desde el Hombre del paisaje urbano.
Desde sus convicciones de oficial interrogador de La Orden Debida, el Botas Negras se alarma, e interroga aquella conspiración de los escritores. Mis asuntos seguían con este cuerpo desnudo, sentado y atado y a baldazos me lavaban, a baldazos; oía los quejidos de Jorge. Y lo veía en otro lugar. No soporto que castiguen a Jorge, un intelectual exquisito; y altruista a la hora de dar a conocer una palabra a un obrero que aprende.
Jorge en el boliche, donde para el ómnibus de Agencia Central en Trinidad. Jorge visita a su amigo Arregui y se queda en la trayectoria, con la cucharita sobre el vapor del café, subiendo desde el pocillo blanco; y Jorge con la cucharita suspendida en el aire, mira en sus vitrales.
Cuando lo veía así, sabía que el mundo tiene, otro mundo de ese buen hombre, que pasea en sus vitrales, sostenido por la cucharita del café.
Jorge prende, enciende lo único que tiene, enciende su fragilidad y mira, mira alguna letra del vitral y remonta palabras de la Cantata a Guernica, rememora con olvidos prestados sus acopios del vitral, y enfrenta con esa dignidad que vence al torturador.
Rememoro a los ingenuos caracoles de Joaquín Medina, tan sanducero como Jorge, y desde mi silla de fierro ,donde me tienen atado y desnudo, lo oigo a Jorge conversar con don Joaquín, recorriendo la tela célebre, entre arbolitos de copas mordidas por pretiles del cielo.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
En el vitral abierto, las estrellas cuentan su vida; una muerte supernova, las deja libres para vivir errando con un cuento luminoso, errantes en el cosmos de nuestros ojos. Ventana entre la vida y la muerte, ellas las estrellas viven entre el cielo y la tierra.
Sé que el vano de esa ventana tiene, un entorno similar a la piel de nuestra silueta, sé de la silueta del nombre Pedro jonas, con que me llamara mi madre.
Al nacer el nombre, él mismo es una ventana, un vitral conformado por letras, y cada letra es un color del vitral. Si salimos o nos hacen salir por esa ventana, dejamos cartas de navegación, velas trisadas por vientos, que escriben en nuestros dedos, promesas que acarician el placer de vivir en este lado del vitral.
Mi interlocutor interno, llamado como yo, Pedro Jonas, tiene olvidos milenarios en su nombre. La memoria llega hasta el vitral, y hay olvidos que vienen y pasan por el vitral hacia la memoria, y escribo con letras del vitral, caras nuevas de la luna; y de una estrella, errante en el misterio del nombre que eligiera mamá.
Sé que los poetas, tienen una ventana abierta, y algunos visitan el extrañamiento. Poetas, que llegan a esos antepechos del vano abierto, tienen olvido y lugar de asombros; donde surgen versos que endulzan la miel humana, el amor.
Salgo del entumecimiento del desmayo, mojado de un baldazo. Confuso entre aquel vitral y las letras de la palabra tortura. No todas las palabras sirven al hombre, algunas lo maldicen.
No todas las palabras compuestas por letras y aceptaciones del uso, y avaladas por la academia, son necesarias. Hay palabras que el idioma madre no me enseñara. Mamá nunca nos enseñaba el dolor-tortura. Es una palabra que no corresponde al idioma madre.
La palabra tortura no es necesaria, es una perversidad de la maldad de la dictadura de turno. Y una utopía de los tiempos humanos es la demanda; que no exista esa palabra, que no se extinga lentamente sobre el dolor humano, hay que abolir ya la práctica de la palabra tortura. Y ese es un sentido de la vida, abolir la tortura.
No claudicar nunca del sueño de aquellos jazmines, abiertos para vivir el placer del perfume, el placer de la sonrisa humana. Y aquí, mi propio condiscípulo preescolar, es el practicante del método perverso, lo que hace difícil mantener aquella utopía, de los jazmines encontrados en las manos humanas. No obstante, el vitral de la vida tiene letras de colores, que componen el nombre de Pedro Jonas, su servidor.
Otro baldazo de agua, cumple el cometido divertido de reírse del hombre Pedro Jonas, su servidor, quien despierta atado a la silla de fierro. Huelo, fuman tabaco de frontera, olor…
Olor a mierda, estoy zumbado de moscas, zumbidos y risas algo distantes, de quienes observan los baldazos, que mi condiscípulo acarrea sobre mi piel, despejando la realidad biológica del detenido Pedro Jonas.
Un poco más allá, el Botas Negras, interroga a Jorge, sobre el Libro de Arena, Jorge cuenta cómo leía en su librería de 18 de Julio llamada CABE, sigla del apellido Camerotta y Benitez, don Pacho; lugar donde Hernán pasaba las tardes escuchando a esos hombres sabios.
Y aquí, encapuchado, Jorge cuenta la metamorfosis del infinito atrapado por Borges; metamorfosis que intrigan al pulcro Oficial, que no encaja aquellas palabras en ese lugar de tortura, donde Jorge le cuenta hallazgos de los escritores.
Que Jorge le contara a Arregui, que Amorín le dijera andanzas de Borges en Salto; definiendo texturas de la Cuchilla de los Haedo, sus parientes. Y en el Salto se despide Borges, quien sale a buscar desolado; al padre infinito, de padre desconocido y madre plantada en el ojo de los humanos. Amorín en la yegua del cuento, y el otro Borges, desde el Hombre del paisaje urbano.
Desde sus convicciones de oficial interrogador de La Orden Debida, el Botas Negras se alarma, e interroga aquella conspiración de los escritores. Mis asuntos seguían con este cuerpo desnudo, sentado y atado y a baldazos me lavaban, a baldazos; oía los quejidos de Jorge. Y lo veía en otro lugar. No soporto que castiguen a Jorge, un intelectual exquisito; y altruista a la hora de dar a conocer una palabra a un obrero que aprende.
Jorge en el boliche, donde para el ómnibus de Agencia Central en Trinidad. Jorge visita a su amigo Arregui y se queda en la trayectoria, con la cucharita sobre el vapor del café, subiendo desde el pocillo blanco; y Jorge con la cucharita suspendida en el aire, mira en sus vitrales.
Cuando lo veía así, sabía que el mundo tiene, otro mundo de ese buen hombre, que pasea en sus vitrales, sostenido por la cucharita del café.
Jorge prende, enciende lo único que tiene, enciende su fragilidad y mira, mira alguna letra del vitral y remonta palabras de la Cantata a Guernica, rememora con olvidos prestados sus acopios del vitral, y enfrenta con esa dignidad que vence al torturador.
Rememoro a los ingenuos caracoles de Joaquín Medina, tan sanducero como Jorge, y desde mi silla de fierro ,donde me tienen atado y desnudo, lo oigo a Jorge conversar con don Joaquín, recorriendo la tela célebre, entre arbolitos de copas mordidas por pretiles del cielo.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
domingo, 25 de abril de 2010
Armas y letras
Jorge Majfud (Jacksonville University. Desde Estados Unidos. Especial para Argenpress Cultural)
Quizás América Latina sea la región del mundo donde de forma más recurrente se dio la doble condición de hombres de armas y de letras, tópico de la España de Cervantes.
Incluso el mítico cacique rebelde, Tupac Amaru II, decapitado después del tormento de un descuartizamiento fallido por parte de cuatro caballos, era un indio con una doble educación. Sabía español, había leído al Inca Garcilaso de la Vega y compartía sus lecturas con el grupo cercano de sus seguidores rebeldes (Fox, 16), lo que recuerda a Ernesto Che Guevara leyendo a Neruda, escribiendo diarios, ensayos y poesía o ensañando francés a sus mal armados guerrilleros. Muchos de los intelectuales aquí considerados han derivado de las letras a la militancia, desde Sandino hasta Rodolfo Walsh, pasando por Ernesto Guevara, Francisco Urondo y Roque Dalton. Dalton confiesa haber derivado a la militancia desde la poesía. Guevara, el médico, tenía a la escritura como una profesión sagrada y así lo reconoce, por ejemplo, en una carta enviada a Ernesto Sábato luego del triunfo de la Revolución cubana. Su padre, Ernesto Guevara Lynch, reconoció que Ernesto leyó desde niño El Quijote pero “los poemas de Neruda le causaron una especial admiración. Esta referencia hispánica al Quijote se repite muchas veces. En su primer viaje, Granados y Guevara sobre su moto reproducen la imagen errante de Quijote y Sancho panza. Muchos años después, cuando parte a su última aventura revolucionaria, les escribe a sus padres reconociendo que “otra vez siento bajo mis talones el costillar de Rocinante, vuelvo al camino con mi adarga al brazo”. (Epistolario, 29). Pero este paralelo válido debe entenderse por una cultura dominante que retiene la imagen del Hidalgo de la Mancha antes que la vaga y casi inexistente imagen de una serpiente emplumada. Si bien don Quijote es un justiciero solitario, es el antihéroe, ridículo del que no se esperan lectores convencidos en la validez de sus hazañas, más allá de la aventura literaria, sino todo lo contrario: es el ejemplo de los ridículo, no del hombre-dios arribando a una tierra para imponer el orden justo que devuelva la armonía al Cosmos. El mismo viaje que realizan Guevara y Granados lo hicieron dos siglos antes Concolorcorvo y don Alonso, otra imagen del héroe quijotezco.
No tanto el Neruda de los 20 Poemas de Amor, sino el Neruda vibrante y audaz del Canto General y las Residencias” (Gonzáles, 70). El mismo Guevara fue autor de algunos poemas que dio a conocer. En sus discursos públicos, como en el que dio en la ONU se puede apreciar el ritmo poético de Neruda y se sabe que en medio de sus campañas de guerrillero llevaba libros del chileno. Quienes no dieron este paso radical de compromiso, lo sustituyeron por la militancia política, como Mario Benedetti o le cantaron a esta dualidad común: “a la luz de una fogata Sandino leyendo El Quijote” (Cardenal, Canto, 47). Cardenal insistirá luego con la misma idea: “Sandino no tenía cara de soldado, / Sino de poeta convertido en soldado por necesidad” (Cardenal, Antología, 13). Más tarde, en “Netzahualcoyotl”, el poeta católico les canta a los dioses americanos y revela ese origen ancestral, mito del poeta justiciero. “El Rey dice: ‘y / soy un cantor…’ / El Rey-poeta, el Rey-filósofo (antes Rey-guerrillero) / cambió su nombre ‘León-Fuerte’ por ‘Coyote-Hambriento”. […] “derrocó tiranos y juntas militares” (Antología, 180). Más adelante poetiza el paso de “un Estadista-poeta, cuando había democracia en Texcoco”, caminando bajo los aguacates; va con Moctezuma I y otros poetas […]
Oh, Moctezuma
solo entre las pinturas de tus libros
perdurará la ciudad de Tenotchitlán
el poder decir unas palabras verdaderas
en medio de las cosas que perecen. (181)
Cien años antes de Don Quijote, el conquistador y aventurero Hernán Cortés se embriagaba de literatura en la Universidad de Salamanca, donde no fue un buen estudiante. Como el justiciero reparador de La Mancha, Cortés leyó novelas de caballería y fabulosos relatos del descubrimiento de América. No lo llamaba la justicia ni el compromiso, sino la aventura y la ambición. Conquistó una civilización infinitamente superior a sus fuerzas y se convirtió en uno de los best-sellers literarios de la Europa de su época.
Esta antigua condición del hombre de “armas y letras” que se reproduce en América Latina, en casi todos los casos las letras precede a las armas o al compromiso. Pero el escritor comprometido contemporáneo está definitivamente marcado por el humanismo prometeico —libertad, igualdad, progresión— y el paradigma prehispánico: sacrificio y recreación de la humanidad.
Jorge Majfud
Quizás América Latina sea la región del mundo donde de forma más recurrente se dio la doble condición de hombres de armas y de letras, tópico de la España de Cervantes.
Incluso el mítico cacique rebelde, Tupac Amaru II, decapitado después del tormento de un descuartizamiento fallido por parte de cuatro caballos, era un indio con una doble educación. Sabía español, había leído al Inca Garcilaso de la Vega y compartía sus lecturas con el grupo cercano de sus seguidores rebeldes (Fox, 16), lo que recuerda a Ernesto Che Guevara leyendo a Neruda, escribiendo diarios, ensayos y poesía o ensañando francés a sus mal armados guerrilleros. Muchos de los intelectuales aquí considerados han derivado de las letras a la militancia, desde Sandino hasta Rodolfo Walsh, pasando por Ernesto Guevara, Francisco Urondo y Roque Dalton. Dalton confiesa haber derivado a la militancia desde la poesía. Guevara, el médico, tenía a la escritura como una profesión sagrada y así lo reconoce, por ejemplo, en una carta enviada a Ernesto Sábato luego del triunfo de la Revolución cubana. Su padre, Ernesto Guevara Lynch, reconoció que Ernesto leyó desde niño El Quijote pero “los poemas de Neruda le causaron una especial admiración. Esta referencia hispánica al Quijote se repite muchas veces. En su primer viaje, Granados y Guevara sobre su moto reproducen la imagen errante de Quijote y Sancho panza. Muchos años después, cuando parte a su última aventura revolucionaria, les escribe a sus padres reconociendo que “otra vez siento bajo mis talones el costillar de Rocinante, vuelvo al camino con mi adarga al brazo”. (Epistolario, 29). Pero este paralelo válido debe entenderse por una cultura dominante que retiene la imagen del Hidalgo de la Mancha antes que la vaga y casi inexistente imagen de una serpiente emplumada. Si bien don Quijote es un justiciero solitario, es el antihéroe, ridículo del que no se esperan lectores convencidos en la validez de sus hazañas, más allá de la aventura literaria, sino todo lo contrario: es el ejemplo de los ridículo, no del hombre-dios arribando a una tierra para imponer el orden justo que devuelva la armonía al Cosmos. El mismo viaje que realizan Guevara y Granados lo hicieron dos siglos antes Concolorcorvo y don Alonso, otra imagen del héroe quijotezco.
No tanto el Neruda de los 20 Poemas de Amor, sino el Neruda vibrante y audaz del Canto General y las Residencias” (Gonzáles, 70). El mismo Guevara fue autor de algunos poemas que dio a conocer. En sus discursos públicos, como en el que dio en la ONU se puede apreciar el ritmo poético de Neruda y se sabe que en medio de sus campañas de guerrillero llevaba libros del chileno. Quienes no dieron este paso radical de compromiso, lo sustituyeron por la militancia política, como Mario Benedetti o le cantaron a esta dualidad común: “a la luz de una fogata Sandino leyendo El Quijote” (Cardenal, Canto, 47). Cardenal insistirá luego con la misma idea: “Sandino no tenía cara de soldado, / Sino de poeta convertido en soldado por necesidad” (Cardenal, Antología, 13). Más tarde, en “Netzahualcoyotl”, el poeta católico les canta a los dioses americanos y revela ese origen ancestral, mito del poeta justiciero. “El Rey dice: ‘y / soy un cantor…’ / El Rey-poeta, el Rey-filósofo (antes Rey-guerrillero) / cambió su nombre ‘León-Fuerte’ por ‘Coyote-Hambriento”. […] “derrocó tiranos y juntas militares” (Antología, 180). Más adelante poetiza el paso de “un Estadista-poeta, cuando había democracia en Texcoco”, caminando bajo los aguacates; va con Moctezuma I y otros poetas […]
Oh, Moctezuma
solo entre las pinturas de tus libros
perdurará la ciudad de Tenotchitlán
el poder decir unas palabras verdaderas
en medio de las cosas que perecen. (181)
Cien años antes de Don Quijote, el conquistador y aventurero Hernán Cortés se embriagaba de literatura en la Universidad de Salamanca, donde no fue un buen estudiante. Como el justiciero reparador de La Mancha, Cortés leyó novelas de caballería y fabulosos relatos del descubrimiento de América. No lo llamaba la justicia ni el compromiso, sino la aventura y la ambición. Conquistó una civilización infinitamente superior a sus fuerzas y se convirtió en uno de los best-sellers literarios de la Europa de su época.
Esta antigua condición del hombre de “armas y letras” que se reproduce en América Latina, en casi todos los casos las letras precede a las armas o al compromiso. Pero el escritor comprometido contemporáneo está definitivamente marcado por el humanismo prometeico —libertad, igualdad, progresión— y el paradigma prehispánico: sacrificio y recreación de la humanidad.
Jorge Majfud
Frase del día
“¿Quién dice que se nos murió todo cuando se nos quebraron los ojos? Todo despertó, todo comenzó.”
Paul Celan
Paul Celan
CONDISCÍPULO PREESCOLARESCOLAR - Jorge Jesús
CRÓNICA 29
Hay instancias entre la vida y la muerte, en que se nos abre una ventana y no la sabemos cerrar, queda abierta para cruzar en los sueños o en la propuesta que abre la luna al crecer. Nuestras manos no alcanzan para escribir y pintarla. Es una ventana del tamaño de nuestra silueta, y una vez abierta solo la duda puede con ella.
Comparto del encantamiento, el vitral extraño que asombra el cuento que nos traen las estrellas, y nos dicen quienes son, y al mirar en la diagonal leemos dos carteles del nombre, vida y muerte.
En esta diagonal hay que rumbear hacia un lado u otro. Yo sé lo que quiero, voy por el camino de Pedro Jonas, El Botas Negras me quiere llevar por la otra calle de la diagonal. Dicen que las dos llevan a la vida, pero por las dudas elijo vivir el cartel de la vida.
Golpean un disco de acero contra el hormigón del suelo, forma que tienen de avisar que llegan a su trabajo, y alerta espero. No transcurre mucho tiempo, mas bien enseguida me toman de los dos brazos y me conducen, fuera del garaje de vehículos militares, caminamos unos pasos a la intemperie, que se denota por el aire entre los árboles; gritan una orden y a paso ligero; significa que me arrastran rápido. Se nota que el señor oficial de guardia, no está con humor de esperas.
El oficial, El Botas Negras ordena, los quiero desnudos; sin ropa, solo la capucha es mi vestimenta textil, más un temblor de miedo recorre mi coraje de vivir.
Qué te parece Pedro Jonas, vivir entre estos carniceros, dice burlón mi interlocutor interno; y yo lo miro mientras él está al lado de la ventanita entre nosotros y la nada. Sabes que la ventana abierta interactúa entre el aquí y el allá. Acaso el que cruza de un lado al otro sea el sueño. Y el olvido quizá sea memoria perdida, del otro lado de la ventanita.
Entre la vida y la muerte, es dable aceptar, a los que piensan que ahí queda una especie de encantamiento; autorretrato de la silueta en la ventana; un vitral donde se cuelan estrellas, que dejaron la muerte cuando dejaron de ser; y siguen vivas, son autorretratos de estrellas; que elegimos para ser errantes en sus guías extrañas; conformando estadías en ventanas, universo a la hora ilusa de las mañanas.
No obstante, ante las dudas de mi interlocutor interno, tenemos un consenso radicado definitivamente en nuestro nombre, Pedro Jonas, al que apreciamos y le deseamos ,que logre cumplir con nosotros: que logre cumplir la navegación por la vida de aquellas lunas que, no olvidamos, son nuestras prometidas al nacer.
Y el que manda desnudar a Pedro Jonas sigue en lo suyo. Siéntate que aquí te aflojas y vas a aflojar carajo. Dice triunfante el Botas Negras, un oficial del ejército, el torturador de rango. Desnudo, sentado en una silla metálica y mojada, mojan la silla y mi cuerpo de un baldazo y se burlan. Por el sonido con que absorben, a de ser espuma de cerveza, que chupan a mi lado para jugar con mi sed.
El del baldazo me pone algodones en los intersticios de la capucha, por las dudas, no sea que les vea la cara, y cara a cara el futuro es distinto. El del algodón, al hablar, muestra ser el mismo media lengua, que se comía algunas letras de las palabras en la escuela.
En la jardinera de la maestra Helena, nos sentábamos en la misma mesita escolar; jugábamos a la escondida en la escalera de caracol de la escuela 1, allá en avenida Brasil y Perú; donde comienzo a leer y escribir una frase, con una flor que no encuentro.
No sé qué flor era; todavía la ando buscando en la memoria de Pedro Jonas; quien leía parado en medio de la clase; Pedro Jonas de memoria encantada, se deslumbra con la lectura en el pizarrón. Él, el que me arregla la capucha, iba a casa a jugar después de clase.
Todavía pronuncia aquellas palabras, a las que no le podía incluir la letra que le faltaba, todavía se come las letras al pronunciarlas aquí. Es mi condiscípulo y vecino, el mismo desde aquel juego en el campito con pelota de trapo, el mismo que ahora juega con unos cables y un burro de arranque a manija; con que generan la patada eléctrica de forma continua.
Aplican esa electricidad sobre espacios elegidos de mi piel, donde duele más. Es así la aplicación casera de la picana, improvisada en el cuartel de infantería del batallón de La Orden Debida, que gobierna así a los vecinos de Paysandú.
¡En qué lugar, vengo a conocer los aprendizajes de mi condiscípulo! Luego en un momento, desmayan a Pedro Jonas que ingresa al sueño levísimo. Qué pesadilla Irina, quiero un vaso de agua, no una botella; dile a mamá que traiga agua en la jarrita.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
Hay instancias entre la vida y la muerte, en que se nos abre una ventana y no la sabemos cerrar, queda abierta para cruzar en los sueños o en la propuesta que abre la luna al crecer. Nuestras manos no alcanzan para escribir y pintarla. Es una ventana del tamaño de nuestra silueta, y una vez abierta solo la duda puede con ella.
Comparto del encantamiento, el vitral extraño que asombra el cuento que nos traen las estrellas, y nos dicen quienes son, y al mirar en la diagonal leemos dos carteles del nombre, vida y muerte.
En esta diagonal hay que rumbear hacia un lado u otro. Yo sé lo que quiero, voy por el camino de Pedro Jonas, El Botas Negras me quiere llevar por la otra calle de la diagonal. Dicen que las dos llevan a la vida, pero por las dudas elijo vivir el cartel de la vida.
Golpean un disco de acero contra el hormigón del suelo, forma que tienen de avisar que llegan a su trabajo, y alerta espero. No transcurre mucho tiempo, mas bien enseguida me toman de los dos brazos y me conducen, fuera del garaje de vehículos militares, caminamos unos pasos a la intemperie, que se denota por el aire entre los árboles; gritan una orden y a paso ligero; significa que me arrastran rápido. Se nota que el señor oficial de guardia, no está con humor de esperas.
El oficial, El Botas Negras ordena, los quiero desnudos; sin ropa, solo la capucha es mi vestimenta textil, más un temblor de miedo recorre mi coraje de vivir.
Qué te parece Pedro Jonas, vivir entre estos carniceros, dice burlón mi interlocutor interno; y yo lo miro mientras él está al lado de la ventanita entre nosotros y la nada. Sabes que la ventana abierta interactúa entre el aquí y el allá. Acaso el que cruza de un lado al otro sea el sueño. Y el olvido quizá sea memoria perdida, del otro lado de la ventanita.
Entre la vida y la muerte, es dable aceptar, a los que piensan que ahí queda una especie de encantamiento; autorretrato de la silueta en la ventana; un vitral donde se cuelan estrellas, que dejaron la muerte cuando dejaron de ser; y siguen vivas, son autorretratos de estrellas; que elegimos para ser errantes en sus guías extrañas; conformando estadías en ventanas, universo a la hora ilusa de las mañanas.
No obstante, ante las dudas de mi interlocutor interno, tenemos un consenso radicado definitivamente en nuestro nombre, Pedro Jonas, al que apreciamos y le deseamos ,que logre cumplir con nosotros: que logre cumplir la navegación por la vida de aquellas lunas que, no olvidamos, son nuestras prometidas al nacer.
Y el que manda desnudar a Pedro Jonas sigue en lo suyo. Siéntate que aquí te aflojas y vas a aflojar carajo. Dice triunfante el Botas Negras, un oficial del ejército, el torturador de rango. Desnudo, sentado en una silla metálica y mojada, mojan la silla y mi cuerpo de un baldazo y se burlan. Por el sonido con que absorben, a de ser espuma de cerveza, que chupan a mi lado para jugar con mi sed.
El del baldazo me pone algodones en los intersticios de la capucha, por las dudas, no sea que les vea la cara, y cara a cara el futuro es distinto. El del algodón, al hablar, muestra ser el mismo media lengua, que se comía algunas letras de las palabras en la escuela.
En la jardinera de la maestra Helena, nos sentábamos en la misma mesita escolar; jugábamos a la escondida en la escalera de caracol de la escuela 1, allá en avenida Brasil y Perú; donde comienzo a leer y escribir una frase, con una flor que no encuentro.
No sé qué flor era; todavía la ando buscando en la memoria de Pedro Jonas; quien leía parado en medio de la clase; Pedro Jonas de memoria encantada, se deslumbra con la lectura en el pizarrón. Él, el que me arregla la capucha, iba a casa a jugar después de clase.
Todavía pronuncia aquellas palabras, a las que no le podía incluir la letra que le faltaba, todavía se come las letras al pronunciarlas aquí. Es mi condiscípulo y vecino, el mismo desde aquel juego en el campito con pelota de trapo, el mismo que ahora juega con unos cables y un burro de arranque a manija; con que generan la patada eléctrica de forma continua.
Aplican esa electricidad sobre espacios elegidos de mi piel, donde duele más. Es así la aplicación casera de la picana, improvisada en el cuartel de infantería del batallón de La Orden Debida, que gobierna así a los vecinos de Paysandú.
¡En qué lugar, vengo a conocer los aprendizajes de mi condiscípulo! Luego en un momento, desmayan a Pedro Jonas que ingresa al sueño levísimo. Qué pesadilla Irina, quiero un vaso de agua, no una botella; dile a mamá que traiga agua en la jarrita.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
jueves, 22 de abril de 2010
JUGADOR NERVIOSO - Jorge Jesús
CRÓNICA 28
Mi hermano hacía chanta y reía, festejaba certero con las bolitas, mientras el otro hacía el hoyo y yo arrimaba para empezar el juego. Me gustaba chantar y alejar del hoyo al contrincante, el más certero era el Pancho, reía a carcajadas feliz de ganarnos las bolitas.
Mamá llamaba, ella siempre nos tenía a su alcance, en esa distancia que alcanza su voz; nos hablaba, ella hablaba de principio a fin del día, con una o con otro. Nos llamaba a comer y ahí estábamos, mientras ella servía el puchero plato a plato, comíamos y conversábamos, con las palabras que había arriba de la mesa. Papá traía otras palabras y las hacía en el aire, mamá lo dejaba hacer a papá, el hablaba y luego que él se iba a la obra, las palabras regían a partir de ella.
Los gatos nos miraban a la distancia, porque el Carozo, mi perro, los ponía en vereda. Los gatos se arrimaban, cuando el perro salía a cazar formas, con su ladrido de barbilla. Mamá traía la jarrita con agua fresca, servía agua en cada vaso de la sed, del mediodía o de la siesta.
Mamá, nos reunía en la distancia donde llegaban sus palabras, y como un centinela verificaba con palabras, que contestaban nuestra estadía al alcance de su conversación. Nos escapábamos a jugar, y nos juntaba a dormir la siesta cerca de ella. Mamá dormía, y nosotros en voz apenas audible, hacíamos el discurso; contestando a las formas de un diálogo, con el interlocutor interno, que nos merodeaba a la siesta. Y hacíamos palabras en el aire.
Lo bueno no dura, llega el Botas Negras, Apenas estribado en la puteada de blasfemia reincidente, Patea al centro de mis piernas, y de manos abiertas golpea con las dos manos sobre mis orejas, aturdiendo mis oídos.
Él se apura en resolver su apuesta, con fichas de mi piel, apostadas contra los augurios de imposibilidad; de sacar información del detenido Pedro Jonas; hay que matarlos a todos y no perder tiempo; dice furibundo una voz nueva en el ambiente que se hace más tenebroso. Se apuran con apuestas, juegan el tiempo vital de cada uno; y yo me arrincono ante la estampida de los brutos.
Estrello los huesos en el temor a que me desaparecieran del aire de mis hijos; como desaparecieron a Eduardo el compañero de las palabras de papá.
Acaso años de mi nombre, aferran las manos con fuerzas del brocal del cielo, para sobrevivir sobre el precipicio.
Aporto todo el equipaje en la idea de vivir. Mamá me dio tantas lunas como días a vivir, y no me dijo cuantas lunas dejara al nacer. Ellos, los torturadores, saben de mis lunitas, por las llaves del delirio que abre mis edades del comienzo; hablo desde cada luna que crece en la memoria.
Ahora me cuesta guarecer la sombra, que mamá me dejara pegada a los talones; me cuesta guarecer la sombra mía, para que no me la despegue el Botas Negras. Es un oficial con sus apuros de rendimiento; crece su soberbia porque crece la demanda de hombres como él, para servir a las fuerzas conjuntas de La Orden Debida; fuerzas que tienen uruguayos detenidos en los calabozos de la dictadura; están en listas de espera, para que se les inicie el tratamiento de tortura especializada; a cargo de hombres como el Botas Negras; que te toca en mala suerte, soportar Pedro Jonas.
Si, uso las mismas palabras con nexos distintos en la memoria, porque el Botas Negras redunda en su método. Me cuesta guarecer mi sombra, aprietan el aire en la demasía del submarino seco; consistente en retorcer la capucha y no puedo respirar y aprieta y afloja y pregunta y burla en la mismísima ventana abierta entre la vida y la muerte.
Y aprieta y afloja y se burla, y si aprieta el oxígeno del corazón, me desbarranca, me deja afuera sin sombra propia; persiste el miedo a la estampida de la bestia que tortura. Y Mandacarú atento a los desenlaces, desaparecería mis huesos sazonados de sed, los huesos de Pedro Jonas.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
Mi hermano hacía chanta y reía, festejaba certero con las bolitas, mientras el otro hacía el hoyo y yo arrimaba para empezar el juego. Me gustaba chantar y alejar del hoyo al contrincante, el más certero era el Pancho, reía a carcajadas feliz de ganarnos las bolitas.
Mamá llamaba, ella siempre nos tenía a su alcance, en esa distancia que alcanza su voz; nos hablaba, ella hablaba de principio a fin del día, con una o con otro. Nos llamaba a comer y ahí estábamos, mientras ella servía el puchero plato a plato, comíamos y conversábamos, con las palabras que había arriba de la mesa. Papá traía otras palabras y las hacía en el aire, mamá lo dejaba hacer a papá, el hablaba y luego que él se iba a la obra, las palabras regían a partir de ella.
Los gatos nos miraban a la distancia, porque el Carozo, mi perro, los ponía en vereda. Los gatos se arrimaban, cuando el perro salía a cazar formas, con su ladrido de barbilla. Mamá traía la jarrita con agua fresca, servía agua en cada vaso de la sed, del mediodía o de la siesta.
Mamá, nos reunía en la distancia donde llegaban sus palabras, y como un centinela verificaba con palabras, que contestaban nuestra estadía al alcance de su conversación. Nos escapábamos a jugar, y nos juntaba a dormir la siesta cerca de ella. Mamá dormía, y nosotros en voz apenas audible, hacíamos el discurso; contestando a las formas de un diálogo, con el interlocutor interno, que nos merodeaba a la siesta. Y hacíamos palabras en el aire.
Lo bueno no dura, llega el Botas Negras, Apenas estribado en la puteada de blasfemia reincidente, Patea al centro de mis piernas, y de manos abiertas golpea con las dos manos sobre mis orejas, aturdiendo mis oídos.
Él se apura en resolver su apuesta, con fichas de mi piel, apostadas contra los augurios de imposibilidad; de sacar información del detenido Pedro Jonas; hay que matarlos a todos y no perder tiempo; dice furibundo una voz nueva en el ambiente que se hace más tenebroso. Se apuran con apuestas, juegan el tiempo vital de cada uno; y yo me arrincono ante la estampida de los brutos.
Estrello los huesos en el temor a que me desaparecieran del aire de mis hijos; como desaparecieron a Eduardo el compañero de las palabras de papá.
Acaso años de mi nombre, aferran las manos con fuerzas del brocal del cielo, para sobrevivir sobre el precipicio.
Aporto todo el equipaje en la idea de vivir. Mamá me dio tantas lunas como días a vivir, y no me dijo cuantas lunas dejara al nacer. Ellos, los torturadores, saben de mis lunitas, por las llaves del delirio que abre mis edades del comienzo; hablo desde cada luna que crece en la memoria.
Ahora me cuesta guarecer la sombra, que mamá me dejara pegada a los talones; me cuesta guarecer la sombra mía, para que no me la despegue el Botas Negras. Es un oficial con sus apuros de rendimiento; crece su soberbia porque crece la demanda de hombres como él, para servir a las fuerzas conjuntas de La Orden Debida; fuerzas que tienen uruguayos detenidos en los calabozos de la dictadura; están en listas de espera, para que se les inicie el tratamiento de tortura especializada; a cargo de hombres como el Botas Negras; que te toca en mala suerte, soportar Pedro Jonas.
Si, uso las mismas palabras con nexos distintos en la memoria, porque el Botas Negras redunda en su método. Me cuesta guarecer mi sombra, aprietan el aire en la demasía del submarino seco; consistente en retorcer la capucha y no puedo respirar y aprieta y afloja y pregunta y burla en la mismísima ventana abierta entre la vida y la muerte.
Y aprieta y afloja y se burla, y si aprieta el oxígeno del corazón, me desbarranca, me deja afuera sin sombra propia; persiste el miedo a la estampida de la bestia que tortura. Y Mandacarú atento a los desenlaces, desaparecería mis huesos sazonados de sed, los huesos de Pedro Jonas.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
miércoles, 21 de abril de 2010
RECURSOS DEL MÉTODO - Jorge Jesús
CRÓNICA 27
Si la memoria fuera un cuaderno, juntaría palabras; y si la memoria no fuera un cuaderno, creo que es algo parecido y tengo donde ordenar palabras, la memoria. Si las oriento en un sentido, podría ordenar la fuente; darle nexos a tanto fragmento de mi mismo. Fruto de la destrucción que realiza del Botas Negras, se me vuela el mundo cerca de las lunas, que me regalara mi madre.
El Botas Negras, me hace gritar y el grito rompe, o deja con cierta contracturas, a las palabras. Entre cada fragmento, puedo asociar y hacer girar lugares íntimos, en torno al nombre de Pedro Jonas, su servidor.
Algo es el viento adentro de la capucha; como si fuera un ventilador plantado en el horizonte, me desordena las palabras que voy juntando, eso es el olvido, un viento del pasado que me desparrama las palabras hacia no sé dónde. No obstante, algo se va centrando en mi nombre, Pedro Jonas.
En este juntar palabras, sobre la superficie de la memoria, el olvido entrevera al viento del pasado; y las letras se ocultan, y aparece aquella tarde, una tardecita, allá donde empieza calle Uruguay; como un nervio del río en el monte orillero.
Un nido de pájaros, mi padre me alza sobre sus hombros y veo los huevitos blancos. Son palomitas de la virgen que viven en el nido, dice mamá. No entendía, pero me gustaba, que la virgencita diera nombre a las palomas de mamá.
Cuidado que el nido tiene algo que no se toca, dice mamá con una mirada pícara. Yo me cuidaba de no tocar los huevitos tan chiquitos, mientras mis hermanos me bajaban; papá los subía al cielo de las palomitas de la virgen. Mi hermana Micaela, sonríe en la foto que una vecina despeja del rebozo de bebita, mientras otra ceba mate dulce y sonríe con mamá.
Los ruidos del Botas Negras molestan y descorren vientos del pasado. Me instala en el viento del presente lastimoso de los detenidos, que se hacen cercanos. La memoria salva las palabras de aquella tardecita, y me guarda las palomitas de la virgen.
Vienen, y al llegar me agarran de los brazos, de manos atadas a fierro de las esposas. A las manos, no las siento, de tanto colgar desde ellas el peso del cuerpo al revés. Arrastran un grupo de quejidos, hombres y mujeres. Las piernas no andan en su lugar de hacer el paso, a causa del plantón que las deja con tanto líquido retenido, que se amplía la piel; hasta donde puede contener la dilatación, la hinchazón, y se duermen mis pies y las piernas que ya no siento.
En el habitáculo hasta donde nos arrastran, una voz conocida ordena metódico y cuenta, cada zambullida de mi cabeza en un tacho con agua; por la frecuencia parece tener un reloj en sus manos, que le da el tiempo de la retención de mi cabeza adentro del agua, y retire y otra vez al agua.
El Botas Negras, infaltable, atisba los adentros de mis gorgoritos. Y yo dale con el miedo al máximo, miedo de vivir con la ventana abierta entre la vida y la muerte de la asfixia. El temor centra la resistencia vital de Pedro Jonas su servidor, en la necesidad de vivir, porque mi madre sonriendo, ya me contara las lunas para vivirlas, y no para que el Botas Negras, me las apague por que sí.
El Botas Negras juega y experimenta su aprendizaje, juega a pasearme por linderos de la nada. Le gusta, se nota que apuesta consigo mismo, y ríe mientras festeja sus palabras; pendientes de la transmisión del partido de futbol.
Le molesta atenderme y no disponer de la orden de hacerme “Boleta”; como le gusta proponer, hacer un desaparecido llamado Pedro Jonas, que me resisto a serlo; porque mamá es la que ya contara las lunas, y ese destino de vida que me falta vivir, es el que me quiere romper el torturador.
Baraja mi pánico en sus manos. Crece la firmeza de su risa estentórea, se le nota tentado por el poder, que tiene sobre la vida y la muerte del detenido Pedro Jonas; trofeo de la dictadura de Las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida; expuesto en el cuartel de infantería de Paysandú; integrado por soldados que asesinan a los vecinos de la ciudad, como asesinaron a Ivo.
Ultimado con el recurso asesino de la tortura; la tortura lo mata a Ivo, con las manos de uniformados, quienes tienen nombres y apellidos que se ocultan en tales recintos; Ivo es un vecino de la cancha de Estudiantil; y los torturadores de turno lo asesinaron con las manos atadas en un cuartel de Paysandú; ciudad, que prometieron defender en la jura a la bandera; acompañados por la banda militar, cuyos integrantes interpretan el Himno nacional; y los mismos soldados músicos integran, equipos de custodias confiables de los torturadores del cuartel; vaya ironía, en qué manos estamos los detenidos, y el Himno nacional que habla del temblor de los tiranos.
El poder de vida y muerte es poder que tiene un oficial del ejército de la dictadura, porque aquí la gente es torturada como cosa corriente; cotidianidad donde vive la relación de la dictadura con el pueblo; a quien hay que atemorizar.
Y la gente también se muere en la tortura, la tortura asesina gente como a Ivo; mi amigo detenido por obrero, consecuente con sus tareas solidarias. El Botas Negras remolineado por la servidumbre asesina del cabo Sixto Mandacarú, se pasea a mi lado, yel miedo me comunica sus intenciones preferidas.
Él sabe que no deseo morir, y juega a decir medio en serio medio en broma, quién lo sabe, un palabreo sobre pozos y tumbas, tapadas con sal y cal viva sobre el detenido enterrado.
Palabreo que redunda en sus palabras, y las grita en mi oído, para enterrarte en el campo, hijodeputa, dice, y qué le voy a decir yo, que busco un texto de palabras diferentes y no tan repetidas como la muerte. Acaso, la memoria salva al viento del pasado, me trae palomitas del monte, y empollan palabras de ahora.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
Si la memoria fuera un cuaderno, juntaría palabras; y si la memoria no fuera un cuaderno, creo que es algo parecido y tengo donde ordenar palabras, la memoria. Si las oriento en un sentido, podría ordenar la fuente; darle nexos a tanto fragmento de mi mismo. Fruto de la destrucción que realiza del Botas Negras, se me vuela el mundo cerca de las lunas, que me regalara mi madre.
El Botas Negras, me hace gritar y el grito rompe, o deja con cierta contracturas, a las palabras. Entre cada fragmento, puedo asociar y hacer girar lugares íntimos, en torno al nombre de Pedro Jonas, su servidor.
Algo es el viento adentro de la capucha; como si fuera un ventilador plantado en el horizonte, me desordena las palabras que voy juntando, eso es el olvido, un viento del pasado que me desparrama las palabras hacia no sé dónde. No obstante, algo se va centrando en mi nombre, Pedro Jonas.
En este juntar palabras, sobre la superficie de la memoria, el olvido entrevera al viento del pasado; y las letras se ocultan, y aparece aquella tarde, una tardecita, allá donde empieza calle Uruguay; como un nervio del río en el monte orillero.
Un nido de pájaros, mi padre me alza sobre sus hombros y veo los huevitos blancos. Son palomitas de la virgen que viven en el nido, dice mamá. No entendía, pero me gustaba, que la virgencita diera nombre a las palomas de mamá.
Cuidado que el nido tiene algo que no se toca, dice mamá con una mirada pícara. Yo me cuidaba de no tocar los huevitos tan chiquitos, mientras mis hermanos me bajaban; papá los subía al cielo de las palomitas de la virgen. Mi hermana Micaela, sonríe en la foto que una vecina despeja del rebozo de bebita, mientras otra ceba mate dulce y sonríe con mamá.
Los ruidos del Botas Negras molestan y descorren vientos del pasado. Me instala en el viento del presente lastimoso de los detenidos, que se hacen cercanos. La memoria salva las palabras de aquella tardecita, y me guarda las palomitas de la virgen.
Vienen, y al llegar me agarran de los brazos, de manos atadas a fierro de las esposas. A las manos, no las siento, de tanto colgar desde ellas el peso del cuerpo al revés. Arrastran un grupo de quejidos, hombres y mujeres. Las piernas no andan en su lugar de hacer el paso, a causa del plantón que las deja con tanto líquido retenido, que se amplía la piel; hasta donde puede contener la dilatación, la hinchazón, y se duermen mis pies y las piernas que ya no siento.
En el habitáculo hasta donde nos arrastran, una voz conocida ordena metódico y cuenta, cada zambullida de mi cabeza en un tacho con agua; por la frecuencia parece tener un reloj en sus manos, que le da el tiempo de la retención de mi cabeza adentro del agua, y retire y otra vez al agua.
El Botas Negras, infaltable, atisba los adentros de mis gorgoritos. Y yo dale con el miedo al máximo, miedo de vivir con la ventana abierta entre la vida y la muerte de la asfixia. El temor centra la resistencia vital de Pedro Jonas su servidor, en la necesidad de vivir, porque mi madre sonriendo, ya me contara las lunas para vivirlas, y no para que el Botas Negras, me las apague por que sí.
El Botas Negras juega y experimenta su aprendizaje, juega a pasearme por linderos de la nada. Le gusta, se nota que apuesta consigo mismo, y ríe mientras festeja sus palabras; pendientes de la transmisión del partido de futbol.
Le molesta atenderme y no disponer de la orden de hacerme “Boleta”; como le gusta proponer, hacer un desaparecido llamado Pedro Jonas, que me resisto a serlo; porque mamá es la que ya contara las lunas, y ese destino de vida que me falta vivir, es el que me quiere romper el torturador.
Baraja mi pánico en sus manos. Crece la firmeza de su risa estentórea, se le nota tentado por el poder, que tiene sobre la vida y la muerte del detenido Pedro Jonas; trofeo de la dictadura de Las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida; expuesto en el cuartel de infantería de Paysandú; integrado por soldados que asesinan a los vecinos de la ciudad, como asesinaron a Ivo.
Ultimado con el recurso asesino de la tortura; la tortura lo mata a Ivo, con las manos de uniformados, quienes tienen nombres y apellidos que se ocultan en tales recintos; Ivo es un vecino de la cancha de Estudiantil; y los torturadores de turno lo asesinaron con las manos atadas en un cuartel de Paysandú; ciudad, que prometieron defender en la jura a la bandera; acompañados por la banda militar, cuyos integrantes interpretan el Himno nacional; y los mismos soldados músicos integran, equipos de custodias confiables de los torturadores del cuartel; vaya ironía, en qué manos estamos los detenidos, y el Himno nacional que habla del temblor de los tiranos.
El poder de vida y muerte es poder que tiene un oficial del ejército de la dictadura, porque aquí la gente es torturada como cosa corriente; cotidianidad donde vive la relación de la dictadura con el pueblo; a quien hay que atemorizar.
Y la gente también se muere en la tortura, la tortura asesina gente como a Ivo; mi amigo detenido por obrero, consecuente con sus tareas solidarias. El Botas Negras remolineado por la servidumbre asesina del cabo Sixto Mandacarú, se pasea a mi lado, yel miedo me comunica sus intenciones preferidas.
Él sabe que no deseo morir, y juega a decir medio en serio medio en broma, quién lo sabe, un palabreo sobre pozos y tumbas, tapadas con sal y cal viva sobre el detenido enterrado.
Palabreo que redunda en sus palabras, y las grita en mi oído, para enterrarte en el campo, hijodeputa, dice, y qué le voy a decir yo, que busco un texto de palabras diferentes y no tan repetidas como la muerte. Acaso, la memoria salva al viento del pasado, me trae palomitas del monte, y empollan palabras de ahora.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
martes, 20 de abril de 2010
CONTRACTURA DEL SUEÑO - Jorge Jesús
CRÓNICA 26
La poesía deviene de amor feliz o dolido por la frustración o la muerte; y el amor deviene, de la andanza humana por intersticios del futuro; donde quiere llegar la especie y el cuento no nos dice el destino; y nos ama y amamos para que la especie llegue impulsada por el amor.
De dónde salieron los torturadores no lo sé, ni sé para qué sirven; si mas bien su oficio es la muerte; el sueño nos cuenta, y al escuchar en el espejo de agua; la luna, anota el comienzo del pensamiento cotidiano.
Las palomas torcazas juntadas por mis manos después del gran viento, se crían comiendo pan mojado en el plato del gato. Embeben los picos finos y hondos en leche, al lado del accionar de las mandíbulas del gato que se cría con ellas.
La marrón le entra más al gato barcino, que juega entre picotones de las palomas subidas a sus cosquillas. Enrulan los bigotes en los picos endebles de pichonas crecidas. El gato juega con las plumas vivas…
Suena la señal, se esfuma la niñez con el gato que sale tras las palomas. Nos despedimos del patio y una mano saluda el aire compartido en el mismo plato de leche en que bebe el tiempo que vuela.
En el más aquí, siento que nos roncea el Botas Negras. Anda elaborando perfiles de su carrera militar, elabora módulos de tiempo y eficacia de la tortura; asistido por la experiencia de trato cercano con el enemigo detenido, experiencia que condensa su enlace inmediato con la tropa, el cabo Sixto Mandacarú.
En los tiempos que corren, estos perfiles inciden en el ascenso de oficiales, seleccionados por las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida. Verdugos especializados, que viven en el honor generado, por el hecho de sentirse disputados, para formar en los cuadros de oficiales de la elite de las distintas logias de la sombra, que sostienen con las carabinas, al dictador de Uruguay. País perdido en el dolor de Pedro Jonas, su servidor.
Siento una contractura del sueño en mi estado extraño, colgado desde las manos atadas a la espalda.
Entre acechos del aire enrarecido se oye un radio militar.
Es lo que oigo. Entendido, cambio afuera.
El Botas Negras, ordena a los Números y descuelgan prisioneros colgados como su servidor Pedro Jonas.
Acurrucado como caí cuando cortan la piola a cuchillo, ahí me quedo tal cual caí desde aquel dolor. Es el lugar y quieto duermo. Irina se acerca y entra desnuda a mi sueño. Le aviso peligros del Botas Negras y anda como sí, en mis lugares.
Un ruido de un metal restalla, como si levantaran un disco de arado y lo tiran contra el hormigón del suelo donde dormimos. Despertamos y aparece de algún lado el día.
Adentro del almanaque de la sombra, pierdo almanaque y nombres de los días solares.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
La poesía deviene de amor feliz o dolido por la frustración o la muerte; y el amor deviene, de la andanza humana por intersticios del futuro; donde quiere llegar la especie y el cuento no nos dice el destino; y nos ama y amamos para que la especie llegue impulsada por el amor.
De dónde salieron los torturadores no lo sé, ni sé para qué sirven; si mas bien su oficio es la muerte; el sueño nos cuenta, y al escuchar en el espejo de agua; la luna, anota el comienzo del pensamiento cotidiano.
Las palomas torcazas juntadas por mis manos después del gran viento, se crían comiendo pan mojado en el plato del gato. Embeben los picos finos y hondos en leche, al lado del accionar de las mandíbulas del gato que se cría con ellas.
La marrón le entra más al gato barcino, que juega entre picotones de las palomas subidas a sus cosquillas. Enrulan los bigotes en los picos endebles de pichonas crecidas. El gato juega con las plumas vivas…
Suena la señal, se esfuma la niñez con el gato que sale tras las palomas. Nos despedimos del patio y una mano saluda el aire compartido en el mismo plato de leche en que bebe el tiempo que vuela.
En el más aquí, siento que nos roncea el Botas Negras. Anda elaborando perfiles de su carrera militar, elabora módulos de tiempo y eficacia de la tortura; asistido por la experiencia de trato cercano con el enemigo detenido, experiencia que condensa su enlace inmediato con la tropa, el cabo Sixto Mandacarú.
En los tiempos que corren, estos perfiles inciden en el ascenso de oficiales, seleccionados por las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida. Verdugos especializados, que viven en el honor generado, por el hecho de sentirse disputados, para formar en los cuadros de oficiales de la elite de las distintas logias de la sombra, que sostienen con las carabinas, al dictador de Uruguay. País perdido en el dolor de Pedro Jonas, su servidor.
Siento una contractura del sueño en mi estado extraño, colgado desde las manos atadas a la espalda.
Entre acechos del aire enrarecido se oye un radio militar.
Es lo que oigo. Entendido, cambio afuera.
El Botas Negras, ordena a los Números y descuelgan prisioneros colgados como su servidor Pedro Jonas.
Acurrucado como caí cuando cortan la piola a cuchillo, ahí me quedo tal cual caí desde aquel dolor. Es el lugar y quieto duermo. Irina se acerca y entra desnuda a mi sueño. Le aviso peligros del Botas Negras y anda como sí, en mis lugares.
Un ruido de un metal restalla, como si levantaran un disco de arado y lo tiran contra el hormigón del suelo donde dormimos. Despertamos y aparece de algún lado el día.
Adentro del almanaque de la sombra, pierdo almanaque y nombres de los días solares.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
LA COLINA RECORDS
(Grabando la "historia" de la Ciudad Heroica)
Estudio de grabación digital multipista.
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Grabación de batería acústica.
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Ambiente climatizado.
Restauración y digitalización de material de audio grabado en soportes antiguos:
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Discos de vinilo, cintas, cassettes, dats y vhs.
Duplicación de CDS para difusión y venta (Empresa autorizada por Agadu)
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Estampado de cds a todo color.
12 años de experiencia en el mercado, la mejor calidad y asesoramiento técnico-humana.
Contacto telefónico: (00598 72) 41701
Contacto vía mail: lacolinarecords@hotmail.com
Dirección: Luis Batlle Berres 772. Paysandú- Uruguay
Por más información www.lacolinarecords.com
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lunes, 19 de abril de 2010
Música Nacional en Vivo
Jueves 22 de Abril
GUATUSI
Bacilón (Montevideo) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "Sapo"
Viernes 23 de Abril
LA TEJA PRIDE
Sala Zavala Muniz (Montevideo) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "Nómades"
LA TABARÉ
Espacio Guambia (Montevideo) 22 : 00
Presentando canciones de su disco "Cabarute"
LA HERMANA MENOR
El Tartamudo (Montevideo) 21 : 00
Junto a DanteInferno
Presentando canciones de su disco "Todo estos cables rojos"
ALEJANDRO FERRADAS
Bar Lobo (Coronel Mora y Montero-Montevideo) 22 : 00
Presentando canciones de su disco "En buenos términos"
Sábado 24 de Abril
LA TRAMPA
Expo Láctea (Nueva Helvecia-Colonia)
Entrada Libre
Presentando canciones de su disco "el mísero espiral de encanto"
GASOIL
Clover Irish Pub (Montevideo-Punta Gorda)
Presentando canciones de su disco "Titulares"
Viernes 30 de Abril
LA TABARÉ
Espacio Guambia (Montevideo) 22 : 00
Presentando canciones de su disco "Cabarute"
Domingo 2 de Mayo
GASOIL
Plaza de Santa Lucía (Sta. Lucía, Canelones)
Presentando canciones de su disco "Titulares"
Miércoles 5 de Mayo
LA VELA PUERCA
Razzmatazz (Barcelona-España) 20 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Viernes 7 de Mayo
NO TE VA GUSTAR
Teatro de Verano (Montevideo) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "El camino más largo"
LA VELA PUERCA
Sala Devizio (Zaragoza-España) 21 : 00
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
LA TABARÉ
La Trastienda (Buenos Aires-Argentina) 22 : 00
Presentando canciones de su disco "Cabarute"
LAURA CANOURA
Sala Zitarrosa (Montevideo) 21 : 00
Presentando su nuevo espectáculo "Vamos que venimos"
SNAKE
Mockers (Maldonado) 23 : 30
Presentando canciones de su disco "El Diario de la Serpiente"
Sábado 8 de Mayo
LA VELA PUERCA
Festival Iruñea (Pamplona-España) 21 : 00
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Miércoles 12 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Mondo (Vigo-España) 21 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Jueves 13 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Old School (Getafe-España) 21 : 00
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Viernes 14 de Mayo
LA TEJA PRIDE
Universidad Complutense (Madrid-España) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "Nómades"
NO TE VA GUSTAR
Estadio Malvinas Argentinas (Buenos Aires - Argentina)
Presentando canciones de su disco "El camino más largo"
Sábado 15 de Mayo
MARTIN BUSCAGLIA y sus Bochamakers
La Trastienda (Montevideo) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "Temporada de Conejos"
LA TEJA PRIDE
Universidad Complutense (Madrid-España) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "Nómades"
LA VELA PUERCA
Festival Vila Rock (Castellon-España) 21 : 00
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
NO TE VA GUSTAR
Estadio Malvinas Argentinas (Buenos Aires - Argentina)
Presentando canciones de su disco "El camino más largo"
Domingo 16 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Nave 8 (Vicente de Raspeig-España) 21 : 00
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Miércoles 19 de Mayo
LA VELA PUERCA
Jala Jala (Almeria-España) 20 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Jueves 20 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala El Tren (Granada-España) 21 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Viernes 21 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Vivero (Málaga-España) 21 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Sábado 22 de Mayo
SHYRA PANZARDO
Sala Zitarrosa (Montevideo) 21 : 00
Presentación oficial de su disco "Cuento de Hadas"
Martes 25 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Bilborock (Bilbao-España) 20 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Miércoles 26 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Tropicana (Gijon-España) 20 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Viernes 28 de Mayo
LA VELA PUERCA
Sala Paraninfo (Tenerife-España) 20 : 30
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Sábado 29 de Mayo
LA VELA PUERCA
Cassá de la Selva Parking Pavell (Girona-España)
Presentando canciones de su dvd "Normalmente Anormal" 1995-2009
Miércoles 2 de Junio
BUCEO INVISIBLE
Sala Zitarrosa (Montevideo) 21 : 00
Presentando canciones de su disco "Cierro los ojos y todo respira"
Jueves 10 de Junio
SNAKE
Sala Teatro Movie Center (Montevideo) 21 : 00
Presentación oficial de su disco "El Diario de la Serpiente"
SORPRESAS DE SIXTO MANDACARÚ Jorge Jesús
CRÓNICA 25
Las golondrinas en la baranda del balcón, dan algo al aire, y dan dentera al gato que las mira imposibles. Me entusiasma la fragilidad, entre cielo y golondrina. Siempre supe que venían desde el horizonte, a la ronda de un juego azul; que mi prima Perla, espera año tras año en el jardín, contando con algo que le dicen las rosas.
Los pirinchos cuando pasan, se desprenden de la bandada y se detienen cerca de la baranda del balcón, en el jardín de Perla. Dos de ellos, se acercan tras los pedacitos de carne picada, ella los criaba después del viento, que los perdió del nido en el ceibo; se acostumbraron a ella; y luego que se fueron, porque tenían alas para ir al horizonte, no olvidan el nido antiguo en el ceibo; volvían a saludar a Perla que crecía con ellos,; crecía hacia el cielo, donde esperaba algo de la s golondrinas.
El prometido de Perla, es un detenido de la dictadura, en manos de los artilugios del Botas Negras y el cabo Sixto Mandacarú. Ella no sabe del detenido, es una situación donde nadie sabe; lo desaparecen de la vidriera pública para decidir en la marcha; se demora el recado, que esperan llevar las golondrinas a Perla; las espera, y ellas alborotan la baranda del balcón y la dentera del gato; Perla las mira y se vuelve hacia las rosas del jardín.
Pedro Jonas, compañero del prometido de Perla, descubre la voz del cabo Sixto Mandacarú. Su voz en el accionar de la tarea es cosa que impone lo próximo. El cabo Sixto Mandacarú cumple su turno de guardia, como asistente del Botas Negras. Ellos se crían y el diablo los junta.
El cabo Sixto Mandacarú habla, está inquieto, sale de su parquedad de observador nato de futuros cadáveres; comenta la envidia que siente por su primo, la sana envidia de mejorar. Mi primo trabaja y le recompensan con los esqueletos, que vende a los estudiantes de medicina; en la Argentina el milico tiene futuro; no es como aquí, que hay que esconderse porque nos rechazaron con una huelga general; allá, me cuenta mi primo, sale la patrulla y caza gente sentenciada; y la balacera, si hay que hacerla se hace sin problemas; matan en el lugar, da sana envidia esa libertad que tiene el milico allá y nos falta aquí. Súbitamente el cabo Sixto Mandacarú cambia el tema, y conversa lo que lo inquieta, conversa de la inmediatez de la tarea que realiza con sus manos.
-Mi oficial. -pide permiso Sixto Mandacarú.
-Si mi cabo. Dice el Botas Negras autorizando al cabo.
Desde mi lugar dentro de la capucha, colgado de las manos atadas a la espalda; con los dedos de los pies a ras de tierra, en punta de pie; escucho y me digo, las cosas que tienes que escuchar, Pedro Jonas.
-Es la primera vez, que veo a uno de estos, que no grita. –dice el cabo Sixto Mandacarú, refiriéndose a uno de nosotros.
Por el tono de la risa parece que lo desconcierta al Botas Negras.
-Deje que pruebe, mi capitán… quién lo dice. –y piensa en el trabajo más sencillo de su abuelo Mandacarú, quien despenaba degollando a los prisioneros.
-Qué hijo de puta, me digo al escuchar el grito, que grita y la que grita es una mujer; como que me llamo Pedro Jonas, mi vida adquiere el sentido de contar y contarles, para que sepan cómo hacen gritar a esta mujer.
Esos tonos de gritos, novedosos para el cabo Sixto Mandacarú, evidencian que se puso en tarea de hacer gritar, y escuchar el grito de la mujer que no gritaba, pero la experticia del cabo Sixto Mandacarú, le arranca el grito desde las entrañas.
Se aproximan sin que los perciba. El Botas Negras o el cabo. El botudo es cosa seria cómo aprende con su asistente, el cabo Sixto Mandacarú. Otra vez retoca la piola, que me cuelga de los brazos retorcidos; y mi interlocutor interno, triste tan triste, me dice que nunca me había oído gritar así.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
Las golondrinas en la baranda del balcón, dan algo al aire, y dan dentera al gato que las mira imposibles. Me entusiasma la fragilidad, entre cielo y golondrina. Siempre supe que venían desde el horizonte, a la ronda de un juego azul; que mi prima Perla, espera año tras año en el jardín, contando con algo que le dicen las rosas.
Los pirinchos cuando pasan, se desprenden de la bandada y se detienen cerca de la baranda del balcón, en el jardín de Perla. Dos de ellos, se acercan tras los pedacitos de carne picada, ella los criaba después del viento, que los perdió del nido en el ceibo; se acostumbraron a ella; y luego que se fueron, porque tenían alas para ir al horizonte, no olvidan el nido antiguo en el ceibo; volvían a saludar a Perla que crecía con ellos,; crecía hacia el cielo, donde esperaba algo de la s golondrinas.
El prometido de Perla, es un detenido de la dictadura, en manos de los artilugios del Botas Negras y el cabo Sixto Mandacarú. Ella no sabe del detenido, es una situación donde nadie sabe; lo desaparecen de la vidriera pública para decidir en la marcha; se demora el recado, que esperan llevar las golondrinas a Perla; las espera, y ellas alborotan la baranda del balcón y la dentera del gato; Perla las mira y se vuelve hacia las rosas del jardín.
Pedro Jonas, compañero del prometido de Perla, descubre la voz del cabo Sixto Mandacarú. Su voz en el accionar de la tarea es cosa que impone lo próximo. El cabo Sixto Mandacarú cumple su turno de guardia, como asistente del Botas Negras. Ellos se crían y el diablo los junta.
El cabo Sixto Mandacarú habla, está inquieto, sale de su parquedad de observador nato de futuros cadáveres; comenta la envidia que siente por su primo, la sana envidia de mejorar. Mi primo trabaja y le recompensan con los esqueletos, que vende a los estudiantes de medicina; en la Argentina el milico tiene futuro; no es como aquí, que hay que esconderse porque nos rechazaron con una huelga general; allá, me cuenta mi primo, sale la patrulla y caza gente sentenciada; y la balacera, si hay que hacerla se hace sin problemas; matan en el lugar, da sana envidia esa libertad que tiene el milico allá y nos falta aquí. Súbitamente el cabo Sixto Mandacarú cambia el tema, y conversa lo que lo inquieta, conversa de la inmediatez de la tarea que realiza con sus manos.
-Mi oficial. -pide permiso Sixto Mandacarú.
-Si mi cabo. Dice el Botas Negras autorizando al cabo.
Desde mi lugar dentro de la capucha, colgado de las manos atadas a la espalda; con los dedos de los pies a ras de tierra, en punta de pie; escucho y me digo, las cosas que tienes que escuchar, Pedro Jonas.
-Es la primera vez, que veo a uno de estos, que no grita. –dice el cabo Sixto Mandacarú, refiriéndose a uno de nosotros.
Por el tono de la risa parece que lo desconcierta al Botas Negras.
-Deje que pruebe, mi capitán… quién lo dice. –y piensa en el trabajo más sencillo de su abuelo Mandacarú, quien despenaba degollando a los prisioneros.
-Qué hijo de puta, me digo al escuchar el grito, que grita y la que grita es una mujer; como que me llamo Pedro Jonas, mi vida adquiere el sentido de contar y contarles, para que sepan cómo hacen gritar a esta mujer.
Esos tonos de gritos, novedosos para el cabo Sixto Mandacarú, evidencian que se puso en tarea de hacer gritar, y escuchar el grito de la mujer que no gritaba, pero la experticia del cabo Sixto Mandacarú, le arranca el grito desde las entrañas.
Se aproximan sin que los perciba. El Botas Negras o el cabo. El botudo es cosa seria cómo aprende con su asistente, el cabo Sixto Mandacarú. Otra vez retoca la piola, que me cuelga de los brazos retorcidos; y mi interlocutor interno, triste tan triste, me dice que nunca me había oído gritar así.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
domingo, 18 de abril de 2010
HOMBRE QUE LE GUSTA HACER CON SUS MANOS - Jorge Jesús
CRÓNICA 24
Mientras me tienen colgado de las manos atadas a la espalda, hay instantes de vigilia real donde huelo el perfume del aire. Hay un perfume de árboles conocidos desde mi niñez, en que andábamos tras el camoatí de miel madura. La algarabía de los loros me pone sobre aviso del sol, es esa hora de la siesta en el pueblo. Y a esa misma hora, estos soldados del ejército, hacen su hazaña bélica, me cuelgan desde una escalera caracol que sube a la torreta del centinela.
Presiento a flor de piel, mi miedo tiene piel, es la piel de Pedro Jonas. Conozco ese miedo desde un instante lejano. Andaba en esos tajos atisbados entre bordes de mundos, cuando un resto de alerta, inicia el frío que me hela de espanto. Las piernas y brazos sostienen el temor de aquel gurí. Abierto al mundo de afuera, con mis ojos y el ojo de la conciencia, y el ojo del temor; con esos ojos, miro una yarará gruesa, nadando al lado de mi pierna, casi rozándome la piel arroyo adentro.
No logra pasar la ruta elegida. El galgo cayó a diente abalanzándose los otros perros a una. Instante de la perrada saliendo de los camalotes con pedazos del reptil en las fauces cerradas del veneno.
En ese instante, aquel límite con la muerte, deviene en una intemperie más fría que la amenaza de la yarará; me movió alientos prestados, para huracanes de gurí que mueve la luna. Entre la vida y la muerte, se me queda una ventana, donde ahora se asoma el estruendo del Botas Negras, quien relata su deseo perdido, culpa mía. Soy su materia prima que usa para torturar interrogando, como si ese fuera el motivo que disfraza el castigo planificado.
Buscan quebrar al que reclama diferencias con los usurpadores de la libertad, y así controlar dosis de miedo que aplican al pueblo, a través del dolor por el dolor, aplicado en nosotros; sus conejillos de indias en la experimentación del control social. Y se queja el muy caradura, apurándome para que grite.
Una preciosa tarde, se franquea el Botas Negras, en vez de andar a caballo tengo que soportar tu presencia. Si estuvieras a mi cargo, ah, ya me hubiera deshecho de esta pérdida de tiempo.
Parece que lo veo de a caballo, alto, de cara colorada, satisfecho con su trabajo, le brillan las botas negras. El dice y le creo, es un hombre o silueta de hombre, capaz de romper el mapa biológico, que mamá me dibujó en la placenta, con el nombre que elige para llamarme Pedro Jonas.
El muy demonio de caballería es el invitado en el infierno de infantería. Le gusta. Pone el alma en lo que hace. Y su cercanía abre la ventana que me dibujara la yarará en el arroyo, quedo con la ventana abierta entre la vida y la muerte. Es el mismo miedo aquel, y no sé, de que lado de la ventana quedaré, mientras siga en las manos del Botas Negras.
Riente y burlón el Botas Negras, es algo traicionero con los encapuchados, detenidos encapuchados que colgamos del “gancho”, como él llama a este método medieval de la tortura; método que las iniciativas de las logias, rescatan desde el arsenal de la sombra que muestra la inquisición clerical; aprenden de los mismos que mantenían el poder con el miedo a la hoguera, y vivían a la sombra de la tortura corriente. Esa es la sombra en los cuarteles, tortura corriente que sustenta la tranquilidad del dictador.
El Botas Negras, remolinea alrededor y retoca la tensión de la piola, tensando desgarramientos del grito, que escucha y anota mi interlocutor interno, quien desespera y no sabe, cómo ayudarme en la superficie de Pedro Jonas.
Es mi grito que graba mi interlocutor, para despejar mi imagen en la ventana entre la vida y la muerte. Es mi grito. Gritan otros, aúllan… el Botas negras ríe a carcajadas junto al asistente, el cabo de banda, que le comenta calificaciones de su oído absoluto, quien escucha diferencias del ritmo del corazón de alguien. Mi oficial, este hombre se apaga. Y ríe con ganas el Botas Negras de las ocurrencias de la tarde.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
Mientras me tienen colgado de las manos atadas a la espalda, hay instantes de vigilia real donde huelo el perfume del aire. Hay un perfume de árboles conocidos desde mi niñez, en que andábamos tras el camoatí de miel madura. La algarabía de los loros me pone sobre aviso del sol, es esa hora de la siesta en el pueblo. Y a esa misma hora, estos soldados del ejército, hacen su hazaña bélica, me cuelgan desde una escalera caracol que sube a la torreta del centinela.
Presiento a flor de piel, mi miedo tiene piel, es la piel de Pedro Jonas. Conozco ese miedo desde un instante lejano. Andaba en esos tajos atisbados entre bordes de mundos, cuando un resto de alerta, inicia el frío que me hela de espanto. Las piernas y brazos sostienen el temor de aquel gurí. Abierto al mundo de afuera, con mis ojos y el ojo de la conciencia, y el ojo del temor; con esos ojos, miro una yarará gruesa, nadando al lado de mi pierna, casi rozándome la piel arroyo adentro.
No logra pasar la ruta elegida. El galgo cayó a diente abalanzándose los otros perros a una. Instante de la perrada saliendo de los camalotes con pedazos del reptil en las fauces cerradas del veneno.
En ese instante, aquel límite con la muerte, deviene en una intemperie más fría que la amenaza de la yarará; me movió alientos prestados, para huracanes de gurí que mueve la luna. Entre la vida y la muerte, se me queda una ventana, donde ahora se asoma el estruendo del Botas Negras, quien relata su deseo perdido, culpa mía. Soy su materia prima que usa para torturar interrogando, como si ese fuera el motivo que disfraza el castigo planificado.
Buscan quebrar al que reclama diferencias con los usurpadores de la libertad, y así controlar dosis de miedo que aplican al pueblo, a través del dolor por el dolor, aplicado en nosotros; sus conejillos de indias en la experimentación del control social. Y se queja el muy caradura, apurándome para que grite.
Una preciosa tarde, se franquea el Botas Negras, en vez de andar a caballo tengo que soportar tu presencia. Si estuvieras a mi cargo, ah, ya me hubiera deshecho de esta pérdida de tiempo.
Parece que lo veo de a caballo, alto, de cara colorada, satisfecho con su trabajo, le brillan las botas negras. El dice y le creo, es un hombre o silueta de hombre, capaz de romper el mapa biológico, que mamá me dibujó en la placenta, con el nombre que elige para llamarme Pedro Jonas.
El muy demonio de caballería es el invitado en el infierno de infantería. Le gusta. Pone el alma en lo que hace. Y su cercanía abre la ventana que me dibujara la yarará en el arroyo, quedo con la ventana abierta entre la vida y la muerte. Es el mismo miedo aquel, y no sé, de que lado de la ventana quedaré, mientras siga en las manos del Botas Negras.
Riente y burlón el Botas Negras, es algo traicionero con los encapuchados, detenidos encapuchados que colgamos del “gancho”, como él llama a este método medieval de la tortura; método que las iniciativas de las logias, rescatan desde el arsenal de la sombra que muestra la inquisición clerical; aprenden de los mismos que mantenían el poder con el miedo a la hoguera, y vivían a la sombra de la tortura corriente. Esa es la sombra en los cuarteles, tortura corriente que sustenta la tranquilidad del dictador.
El Botas Negras, remolinea alrededor y retoca la tensión de la piola, tensando desgarramientos del grito, que escucha y anota mi interlocutor interno, quien desespera y no sabe, cómo ayudarme en la superficie de Pedro Jonas.
Es mi grito que graba mi interlocutor, para despejar mi imagen en la ventana entre la vida y la muerte. Es mi grito. Gritan otros, aúllan… el Botas negras ríe a carcajadas junto al asistente, el cabo de banda, que le comenta calificaciones de su oído absoluto, quien escucha diferencias del ritmo del corazón de alguien. Mi oficial, este hombre se apaga. Y ríe con ganas el Botas Negras de las ocurrencias de la tarde.
(del libro que escribo desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
sábado, 17 de abril de 2010
METAMORFOSIS EN PALACIO - de Jorge Jesús
La selva de mármol y aledaños, colmada de babuinos, desacomodan monumentos pensando en aquello de pensar, y el babuino mayor emite sonidos y en su cordura sueña en un espejo firmado por viejos déspotas que abandonan al pueblo y se casan con la babuina mayor del poder: la seguridad, a quien solo le está faltando la palabra doctrina porque lo de nacional ya se lo dijeron al “Zurdo” que se toma libertades de cantar, palabras compuestas que los babuinos de turno no se animan a declamar, pero cómo les gusta el poder, ese poder de mirarse en el espejo sin el pueblo que molesta la imagen de animal "prócer".
JORGE JESÚS
JORGE JESÚS
Novedades de Letras-Uruguay 15/4/2010 Letras-Argentina desde el 14/06/2010
Le invitamos a visitar "Letras-Uruguay" en Espacio Latino, página dedicada a la difusión de la literatura y los escritores, sin importar la nacionalidad, en http://letras-uruguay.espaciolatino.com/
Más de OCHO MIL OCHOCIENTOS visitantes distintos, promedio, de los 5 continentes, lo hacen a diario.
Puede acceder a la página visitando http://letras-uruguay.espaciolatino.com
Letras-Uruguay agradece el apoyo de los escritores actuales, pero no por ello deja de lado el motivo de su creación: dedicar su atención a los escritores olvidados, postergados o poco promocionados.
Para este espacio el Día del Libro son todos los días del año. La difusión de los escritores es nuestra meta y la libertad de expresión nuestro norte.
Recordamos a nuestro amigo Ricardo Prieto
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/prieto_ricardo/indext.htm
Se dijo y se dice sobre Letras-Uruguay ..
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/letras/index.htm
Colabore para que Letras - Uruguay siga adelante
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echinope/donaciones.htm
Campaña nacional e internacional de apoyo a la Lengua Guarani
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/galeano_olivera_david/campana_nacional_e_internacional.htm
En esta entrega incorporamos este material:
Novedades del 14 de marzo al 14 abril de 2010 (altas producidas)
Editorial
Echinope Arce, Carlos (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echinope/index.htm
Letras-Uruguay pasa a ser Letras-Argentina desde el 14 de junio de 2010
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Crónica:
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/cronica.htm
Fernández Díaz, Jorge (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fernandez_diaz_jorge/index.htm
El maestro, el herrero y el ebanista - Cerca de un nuevo aniversario del fin de la Guerra Civil Española, el 1° de abril
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Galeano Olivera, David (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/galeano_olivera_david/index.htm
Museo Antropológico de Ituzaingó (Corrientes, Argentina)
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López, Soledad (Brasil/Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/lopez_soledad/indexc.htm
Rigoberto y Yo
Conversaciones con mi sapo
Crónica anunciada de un derrumbe
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Tyrrell, Eduardo (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/tyrrell_eduardo/index.htm
Fray Marcos Donati - 1831 - 1895 - Embajador y padre espiritual de los indios ranqueles
Dr. Gumersindo Alonso - Médico comprometido con la ciudad
Franklin Arregui Cano - Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Río Cuarto - Fue un hacedor
Partera Dominga Teresa Romano ? Finola (Doña Teresa)
Policía Federal Argentina Delegación Río Cuarto
Víctor Barrionuevo Imposti - Historiador y Escritor de renombre Nacional
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Ensayo, historia, etc.
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ensayo.htm
Acosta, Delfina (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/acosta_delfina/index.htm
Tania Alegria - La poesía que inspira
Mario Benedetti - Una historia de amor otoñal
C. Pablo Lorenzo - La importancia del número
Augusto Barreto - Canciones de amor y desamor
Ernesto Sábato - Dentro del túnel de Castel
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Aguilera R. E., Netzahualcóyotl (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/aguilera_netzahualcoyotl/index.htm
Tlacuilo: Comunidad de Estados Latinoamericanos
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Amaya, Rubén (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/amaya_ruben/index.htm
El artista y su momento histórico
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Cáceres, Germán (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/caceres_german/index.htm
El chino, de Henning Mankell (reseña)
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Conteris, Hiber (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/conteris/indexe.htm
Prólogo a ?Cicatrices? de Mariluz Suárez Herrera por Hiber Conteris
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de la Cruz, Ignacio - (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/de_la_cruz_ignacio/index.htm
de "Bolívar y su concepción del periodismo"
Prólogo por Eleazar Díaz Rangel
Parte I: Bolívar - La ciencia en la lengua diaria
Parte II: Bolívar: Su concepción del periodismo
Parte III: Interpretación: un nuevo concepto de la objetividad
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Espejo, Manuel (Colombia)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/espejo_manuel/index.htm
Cambiar la cultura del consumo por el consumo de cultura: Una tarea educativa
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Fajardo Korea, Miguel (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fajardo_korea_miguel/indexe.htm
Karen Clachar Seravalli, universos y huellas
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Galeano Olivera, David (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/galeano_olivera_david/index.htm
Hugua Ñandu y los topónimos guarani en el Paraguay
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García Pérez, Leda (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/garcia_perez_leda/indexe.htm
Las sin miedo, literatura erótica desde el cuerpo de las mujeres
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González Valencia, Agenor (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/gonzalez_valencia_agenor/index.htm
Hombres legítimos y verdaderos (Explotadores y explotados)
¿Qué es la revolución?
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Hernández Cruz, Feliciano (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/hernandez_cruz_feliciano/index.htm
Fe y razón
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Hidalgo, Oscar (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/hidalgo_oscar/index.htm
Las máquinas quebradas de Marín Cañas - Periodismo interpretativo
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Marsilio, Juan de (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/marsilio/index.htm
El abecedario en los tiempos del Plan CEIBAL
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Michelena, Alejandro (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/michelena/indexe.htm
Acerca de Visiones - Solvente espectáculo, con logros muy destacables
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Núñez Echenique, Ángeles (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/nunez_echenique_angeles/index.htm
Bioética, un abordaje multidiverso
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Paz y Miño, Oswaldo (Ecuador)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/paz_y_mino_oswaldo/index.htm
Reseñas ensayísticas
La joven de azul jacinto, de Susan Vreeland
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Rodríguez Santiago, Roberto Javier (Puerto Rico)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/rodriguez_santiago_roberto_j/indexe.htm
Medios de comunicación
Entre el delirio y el orden: Preámbulo a Matos Paoli de Prof. Javier Ciordia (reseña)
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Soto Roland, Fernando Jorge (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/soto_fernando/index.htm
El Gran Hotel Viena - Conflictos y relaciones interpersonales como fuente de información - La legión extranjera
Gran Hotel Viena aguafuertes de la decadencia y del olvido
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Thomas, Florence (Francia)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/e/thomas_florence/index.htm
Soy feminista
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Espacio Solidario
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/solidaria/index.htm
Almendares, Juan (Honduras)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/almendares_juan/index.htm
Abril Sangriento 2010. Operación Trueno - Alto a los planes de guerra y tortura contra el campesinado del Agua
Honduras - Los Tres Ochos
La ceguera vertical y la antesala de una guerra - Los Tres Ochos
¿Cuáles son las raíces de la Violencia? - Los tres ochos
Complejo Militar-Minero-Agroindustrial (COMMA)
La verdad y los derechos humanos de los pueblos
Reformar o transformar la Alma Mater - La Universidad del Siglo XXI
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Herrera Lagos, Fabricio Alejandro (Honduras)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/herrera_lagos_fabricio-alejandro/index.htm
Habrá lucha armada
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Narrativa
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/narrativa.htm
Acosta, Delfina (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/acosta_delfina/indexn.htm
El neuropsiquiátrico sobre la Calle Norte
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Cruceira, Alicia (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/cruceira_alicia/index.htm
Las cuatro calles del Palacio Púrpura
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de los Campos, Hugo (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/de_los_campos_hugo/index.htm
De "El océano primordial y otros cuentos"
El océano primordial / El oráculo
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Muniz, Lucio (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/muniz_lucio/indexc.htm
Páginas en la luz
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Rodríguez Santiago, Roberto Javier (Puerto Rico)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/rodriguez_santiago_roberto_j/indexn.htm
Elena / Culpable de no ser culpable
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Periodismo
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/periodismo.htm
Acosta, Delfina (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/acosta_delfina/index.htm
No olvidemos a los solitarios
Heterosexual
Por nuestra Cuba
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Fernández Díaz, Jorge (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fernandez_diaz_jorge/index.htm
Últimas maravillas / Juan, el incansable
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Goodman, Amy (Estados Unidos)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/goodman_amy/index.htm
Homicidio colateral en Irak
La obscenidad de la guerra
La mala receta de Obama para Indonesia
La Guerra Santa de la Ciudad de Nueva York contra Debbie Almontaser
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Szwarcer, Carlos (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/szwarcer/index.htm
Charlando con Alejandro Michelena (1ª parte)
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Poesía
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/poesia.htm
Echevarría, Andrés (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echeverria_andres/index.htm
De "La sombra de las horas"
las horas vacías / el lector / poema sin título / risa / lluvia
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Lagos, Ramiro (Colombia)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/lagos_ramiro/index.htm
Ecce homo de Semana Santa / Lagar de Poetas
Bogotá inspira al poeta: Bogotá, metrópoli castiza / Bogotá en su nuevo El Dorado
.............................
López, Soledad (Brasil/Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/lopez_soledad/indexp.htm
Irremediablemente / He visto morir un árbol
.............................
Marsilio, Juan de (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/marsilio/index.htm
Sereno ante el espejo / Ni h ni c
.............................
Rodríguez Santiago, Roberto Javier (Puerto Rico)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/rodriguez_santiago_roberto_j/index.htm
El estudiante a la moda / En el principio / La noche / Incertidumbres / Inconsciente / Precaución /Otoño
Identidad / El último romántico / Sangre / Poesía para novatos / Sollozos de un amante / Luto / Lágrimas
Poema difícil / El credo del bebedor / Respecto al perdón / Soneto al fanatismo y la ignorancia / / / /
El íntimo destino / Sobre la protesta / Justa bacanal
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Rincón infantil y juvenil
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/rincon_infantil.htm
Trampolín y poemas para Guillermina por Dra. Sylvia Puentes de Oyenard
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Teatro
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/teatro.htm
Suárez Herrera, Mariluz (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/suarez_mariluz/index.htm
De ?Cicatrices?
Necia espera / Ocaso de raíz
.............................
Crítica teatral
Friedler, Egon (Austria / Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/friedler/index.htm
?Locas? - de Sandra Massera - Una vieja y triste historia
?Cielo rojo: el sueño bolchevique? - Creación y dirección de Helena Tritek - Panfleto insólito
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Humor
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/humor.htm
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Escritores inéditos
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ineditos.htm
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Concursos, lanzamientos, etc.
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/index.htm
5to. Encuentro Poético - Una jornada para el diálogo - Viernes 9 de abril, 19 horas - Centro Cultural Raíces - Ciudad de Buenos Aires
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/5to_encuentro_poetico_una_jornad.htm
Intendencia Municipal de Treinta y Tres - Concurso Literario Nacional
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/intendencia_municipal_de_treinta.htm
Los cafés montevideanos, de Alejandro Michelena - Ya se encuentra en librerías la edición definitiva
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/los_cafes_montevideanos2.htm
Se presentó VIEJO CAFÉ TORTONI, de Alejandro Michelena, en la sala Eladia Blázquez del Café Tortoni, en Avenida de Mayo 829 - Bs.As.
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/presentacion_de_viejo_cafe_tortoni.htm
Los cafés montevideanos, de Alejandro Michelena - Ya se encuentra en librerías la edición definitiva
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/los_cafes_montevideanos2.htm
Música celta argentina, solistas y grupos que interpretan música tradicional y folkcelta - de Carlos Prebble
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/musica_celta_argentina.htm
Volver a Galicia - Cuentos y poemas con gallegos argentinos de Lic. María González Rouco
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/volver_a_galicia_cuentos_y_poemas.htm
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Vida y Ciencia
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ciencia/index.htm
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América escribe .... !!!
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/index.htm
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Archivo adjunto: Europa ... !!!
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/e/index.htm
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Asia se asoma
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/asia/index.htm
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Las próximas novedades de Letras-Uruguay será el día: 23 de mayo del 201014 de abril de 2010
Los escritores que quieran estar incluidos en el próximo boletín deben enviar sus trabajos a echinope@gmail.com hasta el día 10 de marzo de 2010, en word, como archivo adjunto.
Letras es un emprendimiento unipersonal que no tiene apoyo económico alguno, ni apoyo oficial. Para ser importantes mecenas o sponsors de este espacio no se precisa gran cantidad de dinero, 20, 30, 40 o más dólares o euros; 300, 400, 500 o más pesos, al mes, son de vital importancia para que Letras siga creciendo y manteniendo su independencia.
El costo del envío de dinero es un problema. Si es desde Uruguay lo que no tiene costo es el depósito en la Caja de Ahorro 1960159666 (Banco República ? Uruguay). Desde el exterior Wester Union parece ser un buen método. Al cobrar una comisión del 10% se sugiere que sea la cifra que se quiera enviar se le descuente esa comisión para no salirse de lo presupuestado. Por ejemplo, si se quiere aporta 30 dólares, se le descuenta 3 y se envían 27.
Con un pequeño aporte mensual, por parte de Uds., benefician a Letras de una manera muy importante, por aquello de que unidos somos más. Los seguidores de Letras-Uruguay saben que las autoridades culturales de Uruguay no la apoyan ni la apoyarán, solo se puede contar con vuestro apoyo solidario.
Desde ya muchas gracias.
Más datos: http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echinope/amigos_protectores_de_letras.htm
Carlos Echinope Arce
Editor y único personal de Letras-Uruguay
echinope@gmail.com
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Puede acceder a la página visitando http://letras-uruguay.espaciolatino.com
Letras-Uruguay agradece el apoyo de los escritores actuales, pero no por ello deja de lado el motivo de su creación: dedicar su atención a los escritores olvidados, postergados o poco promocionados.
Para este espacio el Día del Libro son todos los días del año. La difusión de los escritores es nuestra meta y la libertad de expresión nuestro norte.
Recordamos a nuestro amigo Ricardo Prieto
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/prieto_ricardo/indext.htm
Se dijo y se dice sobre Letras-Uruguay ..
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/letras/index.htm
Colabore para que Letras - Uruguay siga adelante
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Campaña nacional e internacional de apoyo a la Lengua Guarani
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/galeano_olivera_david/campana_nacional_e_internacional.htm
En esta entrega incorporamos este material:
Novedades del 14 de marzo al 14 abril de 2010 (altas producidas)
Editorial
Echinope Arce, Carlos (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echinope/index.htm
Letras-Uruguay pasa a ser Letras-Argentina desde el 14 de junio de 2010
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Crónica:
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/cronica.htm
Fernández Díaz, Jorge (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fernandez_diaz_jorge/index.htm
El maestro, el herrero y el ebanista - Cerca de un nuevo aniversario del fin de la Guerra Civil Española, el 1° de abril
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Galeano Olivera, David (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/galeano_olivera_david/index.htm
Museo Antropológico de Ituzaingó (Corrientes, Argentina)
.............................
López, Soledad (Brasil/Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/lopez_soledad/indexc.htm
Rigoberto y Yo
Conversaciones con mi sapo
Crónica anunciada de un derrumbe
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Tyrrell, Eduardo (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/tyrrell_eduardo/index.htm
Fray Marcos Donati - 1831 - 1895 - Embajador y padre espiritual de los indios ranqueles
Dr. Gumersindo Alonso - Médico comprometido con la ciudad
Franklin Arregui Cano - Ciudadano Ilustre de la Ciudad de Río Cuarto - Fue un hacedor
Partera Dominga Teresa Romano ? Finola (Doña Teresa)
Policía Federal Argentina Delegación Río Cuarto
Víctor Barrionuevo Imposti - Historiador y Escritor de renombre Nacional
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Ensayo, historia, etc.
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ensayo.htm
Acosta, Delfina (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/acosta_delfina/index.htm
Tania Alegria - La poesía que inspira
Mario Benedetti - Una historia de amor otoñal
C. Pablo Lorenzo - La importancia del número
Augusto Barreto - Canciones de amor y desamor
Ernesto Sábato - Dentro del túnel de Castel
.............................
Aguilera R. E., Netzahualcóyotl (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/aguilera_netzahualcoyotl/index.htm
Tlacuilo: Comunidad de Estados Latinoamericanos
.............................
Amaya, Rubén (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/amaya_ruben/index.htm
El artista y su momento histórico
.............................
Cáceres, Germán (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/caceres_german/index.htm
El chino, de Henning Mankell (reseña)
.............................
Conteris, Hiber (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/conteris/indexe.htm
Prólogo a ?Cicatrices? de Mariluz Suárez Herrera por Hiber Conteris
.............................
de la Cruz, Ignacio - (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/de_la_cruz_ignacio/index.htm
de "Bolívar y su concepción del periodismo"
Prólogo por Eleazar Díaz Rangel
Parte I: Bolívar - La ciencia en la lengua diaria
Parte II: Bolívar: Su concepción del periodismo
Parte III: Interpretación: un nuevo concepto de la objetividad
.............................
Espejo, Manuel (Colombia)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/espejo_manuel/index.htm
Cambiar la cultura del consumo por el consumo de cultura: Una tarea educativa
.............................
Fajardo Korea, Miguel (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fajardo_korea_miguel/indexe.htm
Karen Clachar Seravalli, universos y huellas
.............................
Galeano Olivera, David (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/galeano_olivera_david/index.htm
Hugua Ñandu y los topónimos guarani en el Paraguay
.............................
García Pérez, Leda (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/garcia_perez_leda/indexe.htm
Las sin miedo, literatura erótica desde el cuerpo de las mujeres
.............................
González Valencia, Agenor (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/gonzalez_valencia_agenor/index.htm
Hombres legítimos y verdaderos (Explotadores y explotados)
¿Qué es la revolución?
.............................
Hernández Cruz, Feliciano (México)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/hernandez_cruz_feliciano/index.htm
Fe y razón
.............................
Hidalgo, Oscar (Costa Rica)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/hidalgo_oscar/index.htm
Las máquinas quebradas de Marín Cañas - Periodismo interpretativo
.............................
Marsilio, Juan de (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/marsilio/index.htm
El abecedario en los tiempos del Plan CEIBAL
.............................
Michelena, Alejandro (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/michelena/indexe.htm
Acerca de Visiones - Solvente espectáculo, con logros muy destacables
.............................
Núñez Echenique, Ángeles (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/nunez_echenique_angeles/index.htm
Bioética, un abordaje multidiverso
.............................
Paz y Miño, Oswaldo (Ecuador)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/paz_y_mino_oswaldo/index.htm
Reseñas ensayísticas
La joven de azul jacinto, de Susan Vreeland
.............................
Rodríguez Santiago, Roberto Javier (Puerto Rico)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/rodriguez_santiago_roberto_j/indexe.htm
Medios de comunicación
Entre el delirio y el orden: Preámbulo a Matos Paoli de Prof. Javier Ciordia (reseña)
.............................
Soto Roland, Fernando Jorge (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/soto_fernando/index.htm
El Gran Hotel Viena - Conflictos y relaciones interpersonales como fuente de información - La legión extranjera
Gran Hotel Viena aguafuertes de la decadencia y del olvido
.............................
Thomas, Florence (Francia)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/e/thomas_florence/index.htm
Soy feminista
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Espacio Solidario
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/solidaria/index.htm
Almendares, Juan (Honduras)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/almendares_juan/index.htm
Abril Sangriento 2010. Operación Trueno - Alto a los planes de guerra y tortura contra el campesinado del Agua
Honduras - Los Tres Ochos
La ceguera vertical y la antesala de una guerra - Los Tres Ochos
¿Cuáles son las raíces de la Violencia? - Los tres ochos
Complejo Militar-Minero-Agroindustrial (COMMA)
La verdad y los derechos humanos de los pueblos
Reformar o transformar la Alma Mater - La Universidad del Siglo XXI
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Herrera Lagos, Fabricio Alejandro (Honduras)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/herrera_lagos_fabricio-alejandro/index.htm
Habrá lucha armada
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Narrativa
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/narrativa.htm
Acosta, Delfina (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/acosta_delfina/indexn.htm
El neuropsiquiátrico sobre la Calle Norte
.............................
Cruceira, Alicia (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/cruceira_alicia/index.htm
Las cuatro calles del Palacio Púrpura
.............................
de los Campos, Hugo (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/de_los_campos_hugo/index.htm
De "El océano primordial y otros cuentos"
El océano primordial / El oráculo
............................. .............................
Muniz, Lucio (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/muniz_lucio/indexc.htm
Páginas en la luz
.............................
Rodríguez Santiago, Roberto Javier (Puerto Rico)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/rodriguez_santiago_roberto_j/indexn.htm
Elena / Culpable de no ser culpable
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Periodismo
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/periodismo.htm
Acosta, Delfina (Paraguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/acosta_delfina/index.htm
No olvidemos a los solitarios
Heterosexual
Por nuestra Cuba
.............................
Fernández Díaz, Jorge (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fernandez_diaz_jorge/index.htm
Últimas maravillas / Juan, el incansable
.............................
Goodman, Amy (Estados Unidos)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/goodman_amy/index.htm
Homicidio colateral en Irak
La obscenidad de la guerra
La mala receta de Obama para Indonesia
La Guerra Santa de la Ciudad de Nueva York contra Debbie Almontaser
.............................
Szwarcer, Carlos (Argentina)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/szwarcer/index.htm
Charlando con Alejandro Michelena (1ª parte)
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Poesía
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/poesia.htm
Echevarría, Andrés (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echeverria_andres/index.htm
De "La sombra de las horas"
las horas vacías / el lector / poema sin título / risa / lluvia
.............................
Lagos, Ramiro (Colombia)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/lagos_ramiro/index.htm
Ecce homo de Semana Santa / Lagar de Poetas
Bogotá inspira al poeta: Bogotá, metrópoli castiza / Bogotá en su nuevo El Dorado
.............................
López, Soledad (Brasil/Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/lopez_soledad/indexp.htm
Irremediablemente / He visto morir un árbol
.............................
Marsilio, Juan de (Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/marsilio/index.htm
Sereno ante el espejo / Ni h ni c
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Rodríguez Santiago, Roberto Javier (Puerto Rico)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/rodriguez_santiago_roberto_j/index.htm
El estudiante a la moda / En el principio / La noche / Incertidumbres / Inconsciente / Precaución /Otoño
Identidad / El último romántico / Sangre / Poesía para novatos / Sollozos de un amante / Luto / Lágrimas
Poema difícil / El credo del bebedor / Respecto al perdón / Soneto al fanatismo y la ignorancia / / / /
El íntimo destino / Sobre la protesta / Justa bacanal
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Rincón infantil y juvenil
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/rincon_infantil.htm
Trampolín y poemas para Guillermina por Dra. Sylvia Puentes de Oyenard
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Teatro
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/teatro.htm
Suárez Herrera, Mariluz (México)
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De ?Cicatrices?
Necia espera / Ocaso de raíz
.............................
Crítica teatral
Friedler, Egon (Austria / Uruguay)
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/friedler/index.htm
?Locas? - de Sandra Massera - Una vieja y triste historia
?Cielo rojo: el sueño bolchevique? - Creación y dirección de Helena Tritek - Panfleto insólito
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Humor
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/humor.htm
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Escritores inéditos
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Concursos, lanzamientos, etc.
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5to. Encuentro Poético - Una jornada para el diálogo - Viernes 9 de abril, 19 horas - Centro Cultural Raíces - Ciudad de Buenos Aires
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Intendencia Municipal de Treinta y Tres - Concurso Literario Nacional
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/intendencia_municipal_de_treinta.htm
Los cafés montevideanos, de Alejandro Michelena - Ya se encuentra en librerías la edición definitiva
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Se presentó VIEJO CAFÉ TORTONI, de Alejandro Michelena, en la sala Eladia Blázquez del Café Tortoni, en Avenida de Mayo 829 - Bs.As.
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Los cafés montevideanos, de Alejandro Michelena - Ya se encuentra en librerías la edición definitiva
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Música celta argentina, solistas y grupos que interpretan música tradicional y folkcelta - de Carlos Prebble
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/concurso/musica_celta_argentina.htm
Volver a Galicia - Cuentos y poemas con gallegos argentinos de Lic. María González Rouco
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Vida y Ciencia
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/ciencia/index.htm
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América escribe .... !!!
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Archivo adjunto: Europa ... !!!
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Asia se asoma
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/asia/index.htm
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Las próximas novedades de Letras-Uruguay será el día: 23 de mayo del 201014 de abril de 2010
Los escritores que quieran estar incluidos en el próximo boletín deben enviar sus trabajos a echinope@gmail.com hasta el día 10 de marzo de 2010, en word, como archivo adjunto.
Letras es un emprendimiento unipersonal que no tiene apoyo económico alguno, ni apoyo oficial. Para ser importantes mecenas o sponsors de este espacio no se precisa gran cantidad de dinero, 20, 30, 40 o más dólares o euros; 300, 400, 500 o más pesos, al mes, son de vital importancia para que Letras siga creciendo y manteniendo su independencia.
El costo del envío de dinero es un problema. Si es desde Uruguay lo que no tiene costo es el depósito en la Caja de Ahorro 1960159666 (Banco República ? Uruguay). Desde el exterior Wester Union parece ser un buen método. Al cobrar una comisión del 10% se sugiere que sea la cifra que se quiera enviar se le descuente esa comisión para no salirse de lo presupuestado. Por ejemplo, si se quiere aporta 30 dólares, se le descuenta 3 y se envían 27.
Con un pequeño aporte mensual, por parte de Uds., benefician a Letras de una manera muy importante, por aquello de que unidos somos más. Los seguidores de Letras-Uruguay saben que las autoridades culturales de Uruguay no la apoyan ni la apoyarán, solo se puede contar con vuestro apoyo solidario.
Desde ya muchas gracias.
Más datos: http://letras-uruguay.espaciolatino.com/echinope/amigos_protectores_de_letras.htm
Carlos Echinope Arce
Editor y único personal de Letras-Uruguay
echinope@gmail.com
COLGANDO DE LAS MANOS ATADAS EN LA ESPALDA - Jorge Jesús
CRÓNICA 23
Un oficial le denomina “el gancho”: ahora te espera “el gancho”. Me desconcierta destinándome “al gancho”. Jerga siniestra de las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida. Ahora vas a probar “el gancho”. Qué te parece, cómo te arrastran Pedro Jonas; a los brutos les encanta cumplir “La Orden Debida”.
Número cuelgue al detenido.
Si señor oficial. Y el soldado me cuelga y ahora sí el grito tiene un fundamento en un dolor terrible. Al colgarme de las manos atadas a la espalda los brazos tienden al desgarro en todo su recorrido de brazos, manos y axilas; ahí radica el dolor punzante. La técnica consiste en una piola y un verdugo que lo haga, que me cuelgue con los brazos al revés, retorcidos al elevar el peso del cuerpo, quedando cerca del suelo los pies, tocan y no tocan el piso, y verdugos sobran y cuelgan a gusto.
Se acerca el oficial interrogador, usa botas negras de caballería según la conversación de los soldados de infantería, que cuchichean su aburrimiento, cuando el oficial no está cerca de ellos; se burlan del porte alto de cara colorada del hombre, transformado en torturador de rango.
Sepan que aquí se aprende, la tortura se descentraliza; el batallón de infantería donde es torturado este servidor, Pedro Jonas, tiene cuartel de invierno y verano en Paysandú. Pedro Jonas es detenido una semana después de la muerte de Ivo el obrero portuario. Torturado y muerto Ivo es velado por su madre a una cuadra de mi casa en el barrio en su casa, cerca de la cancha de Estudiantil; sepulcral el silencio anticipado, a cajón tapado con custodia militar hasta el lugar que lo sepultan.
Cómo no vivir el miedo y caer en pánico si son criminales, uniformados con la ropa del batallón de infantería de “La Orden Debida”, son los mismos que me tienen en sus manos. Si matan son asesinos, y ellos matan, mataron gente atada y encapuchada como el obrero Ivo mi vecino y amigo de mi padre.
Ivo fue detenido con otros portuarios, por una medida gremial; se negaban a descargar un buque en el puerto de Paysandú, reivindicando la reposición en el trabajo de cinco portuarios despedidos. El interrogador avala sus palabras de amenazas con su experiencia de hace unos días, -ya te enteraste que tu amigo Ivo salió del cuartel con los pies para adelante, te puede ocurrir lo mismo si no colaboras con la justicia militar. Y cómo no creerle, si el oficial lo dice desde su graduación de mando, de las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida.
No supe y se me fue el hombre en el tratamiento de la justicia militar, dice el cabo de guardia refiriéndose al momento de la muerte de Ivo, dando indicios de negligencia con que fue tratado; indica lo preciso que hay que ser en la orgánica del castigo; cuenta canchero su experiencia a los novatos en el equipo de torturadores sanduceros, tan sanduceros que con algunos de ellos, jugaba a la pelota después que salíamos de la escuela 1 de la maestra Helena. Charlan y toman mate en la guardia de este método, con el cual tratan a su servidor Pedro Jonas.
Estoy gritando el desgarro que me produce la pregunta del oficial que dice –eres un bolacero ya no se te puede escuchar, y tironea de la piola y desgarra y grito el bolazo de la naturaleza humana el bolazo de una letra que grita la palabra rota, gritar el dolor origina el grito que desgarra la palabra.
Grito que oigo como espectador de mis actividades biológicas retorcidas en una piola con un gancho y una rondana. El asistente del oficial me cuelga y descuelga atado de las manos desgarradas. Y cuelga y descuelga y grito y grito mi grito que escucho con bronca.
Cuelga y descuelga y tensa colgando el peso del cuerpo de este servidor Pedro Jonas que quiere alivianarse con el grito y grito. Parece que el asistente, un cabo de la banda musical del batallón juega y aprende las variantes según la tonalidad del grito y ríe el oficial a mi lado. Moldea los desgarramientos, me desgarra y afina los gritos de mi garganta el cabo asistente, el mismo que afina el himno nacional en la banda del batallón, músico de un celoso oído que juega a afinar en mi garganta.
Con sonrisas sonoras el oficial tira de la piola un poquito más y pierdo el cielo que se vuelve furia en mis gritos. Tanto colgar y desgarrar, los gritos de mis gritos descorren un poco la capucha. El oficial alto, corpulento de cara colorada y botas negras de la caballería, con una frente alta, y cabello castaño. Me encara y cierro los ojos por saberlo.
-Si miras te enterramos vivo con cal viva en el medio del campo.- dijo y de un manotón cerró la capucha. Y le creí a pies juntillas. Era hombre decidido que cumplía su palabra, como decía el silencio del cajón velatorio de Ivo.
(del libro que ESCRIBO desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
Un oficial le denomina “el gancho”: ahora te espera “el gancho”. Me desconcierta destinándome “al gancho”. Jerga siniestra de las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida. Ahora vas a probar “el gancho”. Qué te parece, cómo te arrastran Pedro Jonas; a los brutos les encanta cumplir “La Orden Debida”.
Número cuelgue al detenido.
Si señor oficial. Y el soldado me cuelga y ahora sí el grito tiene un fundamento en un dolor terrible. Al colgarme de las manos atadas a la espalda los brazos tienden al desgarro en todo su recorrido de brazos, manos y axilas; ahí radica el dolor punzante. La técnica consiste en una piola y un verdugo que lo haga, que me cuelgue con los brazos al revés, retorcidos al elevar el peso del cuerpo, quedando cerca del suelo los pies, tocan y no tocan el piso, y verdugos sobran y cuelgan a gusto.
Se acerca el oficial interrogador, usa botas negras de caballería según la conversación de los soldados de infantería, que cuchichean su aburrimiento, cuando el oficial no está cerca de ellos; se burlan del porte alto de cara colorada del hombre, transformado en torturador de rango.
Sepan que aquí se aprende, la tortura se descentraliza; el batallón de infantería donde es torturado este servidor, Pedro Jonas, tiene cuartel de invierno y verano en Paysandú. Pedro Jonas es detenido una semana después de la muerte de Ivo el obrero portuario. Torturado y muerto Ivo es velado por su madre a una cuadra de mi casa en el barrio en su casa, cerca de la cancha de Estudiantil; sepulcral el silencio anticipado, a cajón tapado con custodia militar hasta el lugar que lo sepultan.
Cómo no vivir el miedo y caer en pánico si son criminales, uniformados con la ropa del batallón de infantería de “La Orden Debida”, son los mismos que me tienen en sus manos. Si matan son asesinos, y ellos matan, mataron gente atada y encapuchada como el obrero Ivo mi vecino y amigo de mi padre.
Ivo fue detenido con otros portuarios, por una medida gremial; se negaban a descargar un buque en el puerto de Paysandú, reivindicando la reposición en el trabajo de cinco portuarios despedidos. El interrogador avala sus palabras de amenazas con su experiencia de hace unos días, -ya te enteraste que tu amigo Ivo salió del cuartel con los pies para adelante, te puede ocurrir lo mismo si no colaboras con la justicia militar. Y cómo no creerle, si el oficial lo dice desde su graduación de mando, de las Fuerzas Conjuntas de La Orden Debida.
No supe y se me fue el hombre en el tratamiento de la justicia militar, dice el cabo de guardia refiriéndose al momento de la muerte de Ivo, dando indicios de negligencia con que fue tratado; indica lo preciso que hay que ser en la orgánica del castigo; cuenta canchero su experiencia a los novatos en el equipo de torturadores sanduceros, tan sanduceros que con algunos de ellos, jugaba a la pelota después que salíamos de la escuela 1 de la maestra Helena. Charlan y toman mate en la guardia de este método, con el cual tratan a su servidor Pedro Jonas.
Estoy gritando el desgarro que me produce la pregunta del oficial que dice –eres un bolacero ya no se te puede escuchar, y tironea de la piola y desgarra y grito el bolazo de la naturaleza humana el bolazo de una letra que grita la palabra rota, gritar el dolor origina el grito que desgarra la palabra.
Grito que oigo como espectador de mis actividades biológicas retorcidas en una piola con un gancho y una rondana. El asistente del oficial me cuelga y descuelga atado de las manos desgarradas. Y cuelga y descuelga y grito y grito mi grito que escucho con bronca.
Cuelga y descuelga y tensa colgando el peso del cuerpo de este servidor Pedro Jonas que quiere alivianarse con el grito y grito. Parece que el asistente, un cabo de la banda musical del batallón juega y aprende las variantes según la tonalidad del grito y ríe el oficial a mi lado. Moldea los desgarramientos, me desgarra y afina los gritos de mi garganta el cabo asistente, el mismo que afina el himno nacional en la banda del batallón, músico de un celoso oído que juega a afinar en mi garganta.
Con sonrisas sonoras el oficial tira de la piola un poquito más y pierdo el cielo que se vuelve furia en mis gritos. Tanto colgar y desgarrar, los gritos de mis gritos descorren un poco la capucha. El oficial alto, corpulento de cara colorada y botas negras de la caballería, con una frente alta, y cabello castaño. Me encara y cierro los ojos por saberlo.
-Si miras te enterramos vivo con cal viva en el medio del campo.- dijo y de un manotón cerró la capucha. Y le creí a pies juntillas. Era hombre decidido que cumplía su palabra, como decía el silencio del cajón velatorio de Ivo.
(del libro que ESCRIBO desde el título “NOCHES SIN CAMPANAS")
JORGE JESÚS
viernes, 16 de abril de 2010
INAUGURACION DE BIBLIOTECA "HUGO SILVA" EN PUEBLO PALOMAS
Pueblo Palomas. Biblioteca “Hugo Silva” se inaugura el lunes 19 de abril con jornada de deporte, recreación, canto, cuentos y poesías.
La inquietud planteada en 2009 por vecinos de este centro poblado al ámbito de la Mesa Local de Seguridad de la Comisaría Seccional 7ma. de Policía, finalmente dio sus frutos. Varias instituciones, vecinos, muchísimos escritores, difusores culturales, amigos de las letras y colaboradores han apoyado para la creación de un espacio en el Salón de MEVIR destinado a una Biblioteca que la propia comunidad decidió denominar “Hugo Silva”, vecino que viajará desde Bella Unión, donde hoy se radica, para compartir un día de fiesta, en el cual será homenajeado. Como palomas, muchos libros han viajado desde Salto y diferentes puntos del país, otros vienen en viaje y algunos llegarán el mismo lunes, para sumarse a una convocatoria que obedece a un deseo de integración, a una expresión de cultura y libertad. La actividad prevista será la siguiente:
Hora 10:00- Concurso de Cometas, con un jurado local y premios aportados por la Oficina de la Juventud de la Intendencia de Salto en categorías: la que vuele más alto, la que viaje más lejos, la más original, cometa inédita y la más bonita.
Hora 12:00- Llegada al pueblo del Cicloturismo Solidario. Más de veinte ciclistas de montain-bike, portando libros en sus alforjas para donarlos, partirán desde Salto por rutas y caminos vecinales y próximo a Palomas serán esperados por niños y adultos en bicicletas, y un grupo a caballo, para recorrer la localidad. El Cicloturismo promueve el deporte y sus beneficios para la salud, además de educar en la conservación del medio ambiente y buscan en cada gira un motivo altruista. En este caso suman esfuerzos pedaleando para la creación de una biblioteca.
Hora 13:00- Velada folclórica con participación de artistas locales e invitados.
Hora 15:00- Habilitación de la Biblioteca, palabras de autoridades, vecinos y de Hugo Silva quien también cantará con acompañamiento de guitarra, dos canciones que ha escrito dedicadas a su pueblo y su gente. Lectura del poema “Suelta de Palomas”, del escritor uruguayo Mario Benedetti, por parte de alumnos de la Escuela Nro.22 a cargo del Maestro Director Javier Sauto, e inmediata Suelta de Palomas Mensajeras de Carrera, enviadas como gesto de colaboración por parte de la Sociedad Colombófila Salteña, deporte que se cultiva en Salto desde el año 1958.
Hora 15:15- Entrega de donaciones a la Biblioteca, entre ellas Juegos de Mesa enviadas por el Centro MEC Salto, libros transportados por los cicloturistas, aporte y lectura de un poema ilustrado por Lucas Malaquina, integrante del Grupo de Letras y Artes del Círculo Policial Salteño, material y biblioteca virtual en disco compact con 1000 libros por parte de la Edil Isabel Carpanessi de la Junta Local de Belén. Entrega de medallas de acuerdo al fallo en el concurso de cometas.
Hora 15:30 –Participación de las Cuenta-Cuentos María Luisa de Francesco y Selva Blanco, proyecto de la Biblioteca Municipal Felisa- Lisasola. Actuación del Dúo Pablo y Rosana, guitarra y canto latinoamericano, número aportado por la Dirección de Cultura de la Intendencia de Salto.
Hora 17:00- Brindis con torta decorada y jugo, colaboración de ONG Mujeres En Acción de Montevideo, ADIARI (Asociación de Intercambios Artísticos Internacionales), Panadería La Estrella de Villa Constitución y comercios de Palomas.
“Cuando se suman voluntades los caminos son más fáciles”
Se invita a todo público a participar en lo que será un día diferente y gratificante, agradeciendo a la Junta Local de Constitución por la amplificación necesaria, al Programa de TV Cable “Algo Nuestro” que auspiciará y documentará con su filmación y a todos quienes de una u otra forma aportaron para concretar la iniciativa.
(Mirta Cristaldo Comisión Vecinal Palomas/Crio. Francisco Alves Secc.7ma)
Homenaje a Julio Herrera y Reissig en el IPES
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El jueves 22 de los corrientes, se realiza en el IPES un Homenaje al poeta uruguayo Julio Herrera y Reissig en el centenario de su fallecimiento, cumplido el pasado 18 de marzo.
El Prof. y académico Ricardo Pallares ofrecerá una Conferencia de título "Julio Herrera y Reissig o la celebración de la poesía" y reconocidos poetas uruguayos leerán parte de la obra de este gran creador: Claudia Magliano, Fernando Loustaunau, Luis Bravo, Tatiana Oroño y Roberto Genta Dorado.
La actividad se realiza dentro de la política de proyección cultural que lleva adelante el Área de Perfeccionamiento y Estudios Superiores y el Instituto de Perfeccionamiento y Estudios Superiores (IPES).
El acto es auspiciado por la Academia Nacional de Letras y Casa de los Escritores del Uruguay.
IPES, Asilo, 3255, 18.30 hs. Entrada libre
Los esperamos y agradezco dar amplia difusión a esta información. Cordiales saludos,
La poesía que inspira
Publicado por Delfina Acosta
Una vez, conversando con el poeta y crítico paraguayo Hugo Rodríguez-Alcalá, me dijo que el acto mismo de escribir poesía ya definía una actitud surrealista en la persona. ¿Surrealismo? Sí.
Para él, el poema debía tener ese estado de transparencia del agua, que deja ver, mediante su limpieza profunda, las diversas variedades de piedras, caracoles y flores que habitan en su interior.
Sentía aversión contra el surrealismo. Le caían mal las palabras hinchadas, pintarrajeadas para el carnaval del barroquismo, que venían a disfrazar la carencia de ideas.
En resumidas cuentas, a él le encantaban los poemas sencillos.
Con seguridad, si el querido maestro viviera todavía, hubiera gustado muchísimo de los poemas de la escritora y poetisa Tania Alegria, porque sus palabras se levantan de su lecho con claridad y dicen la poesía que no cae en la herrumbre de los versos mal casados.
Hay poetas y poetas. Tania es una de mis poetisas preferidas, pues tomando ella un poco del aire, del perfume de las adelfas, del crepúsculo, y de la sangre de un desengaño amoroso, va a la boca de la auténtica poesía, la que despierta nuestro más vivo interés.
Así debería ser siempre la poesía. Pura, elemental, si es posible catedrática, limpia de adjetivos que en vez de sumar acaban restando calidad a la obra.
No importa cuan delicados términos elija el poeta para realizar su hazaña. Si no sabe unir una palabra con otra, acaba haciendo una máscara dura, marmórea, estatuaria, que no deja ver el rostro de la belleza.
Tania Alegria nos cuenta como al descuido la historia de la melancolía que de vez en cuando ensombrece su existencia.
Es una experiencia plena de placer leer sus versos por los que corre aquel desasosiego de la primavera que todavía inquieta su sangre.
El lector dirá, pensará, tal vez: “¿Pero de qué habla usted, señora? ¿La poesía no es acaso mucho más que el amor?”.
La poesía, y la poesía en el caso de Tania, es amor, amor que atrae sobre él, muchas veces, el caudal esplendoroso del universo. Ella sabe sostener las palabras del mundo, gracias a las luces de su talento y a su fuerza de voluntad.
Yo creo en la obra poética de la autora.
Entre la belleza insulsa de las otras poesías que son publicadas por editoriales desorientadas, emerge este libro llamado Memorial de exorcismos. El mismo forma parte de la Colección Biblioteca Digital Siglo XXI.
Nunca he ocultado mi admiración por Delmira Agustini, Gabriela Mistral, Alfonsina Storni, Olga Orozco y la paraguaya Josefina Plá. Pero me decía yo, ligeramente desalentada ya, que estaba definitivamente cerrado mi círculo de admiración.
“Ninguna orquídea más florecerá en el viejo tronco”, me repetía.
Mas he aquí que la autora de Memorial de exorcismos vino a hacerme creer de nuevo la palabra femenina. La autora agradece cualquier comentario: taniaalegria.net@gmail.com
Este domingo
Este domingo sabe a muerte antigua.
La tarde se extravió en el cementerio.
Desde un sepulcro una memoria artera
me hace señas con brazos de espantajo.
Este domingo huele a brujería.
En mi desván mental mora un diabillo
con síndrome servil de penitencia
que se alimenta de oración y amonio.
Este domingo suena a perro herido.
Lleva un puñal clavado en las costillas,
una guitarra afónica en el pecho,
un retazo de tango y un rencor.
Este domingo suda pesadumbre.
Voy de puntillas sorteando azares
por no borrar del patio de la infancia
una rayuela enferma de tristeza.
Tania Alegria
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